La jaima de MIGUELo

Cáceres, pueblo fantasma

2012-01-28T16:12:00.002+01:00

Vivo en Cáceres, Extremadura, España. Un pueblo de unos 95000 habitantes con pretensiones de ser una ciudad. Sin embargo, estos pretenciosos habitantes quieren vivir en una ciudad que mantenga todas las comodidades de vivir en un pueblo. Así, conformamos una ciudad de catetos quejicas dispuestos a denunciar y quejarse de cualquier cosa que altere su tranquilidad, calma, pasividad y bienestar aparente. Hasta tal punto llega esta sobrehumana capacidad quejico-crítica del cacereño, que tenemos el placer de contar entre nosotros con subnormales de la talla de este hombre que en 2006 decidió denunciar a la vuelta ciclista a su paso por Cáceres por exceso de velocidad (noticia en el Extremadura).

La población de Cáceres está conformada mayoritariamente por personas de 40 años en adelante que viven por y para la tranquilidad, la quietud y la calma y por jóvenes sin más intereses que ponerse hasta el culo y menear el mismo al ritmo de la excelsa música actual que sin duda acompaña e ilustra el pensamiento de estos jóvenes. Teniendo esto en cuenta, no es de extrañar que el WOMAD haya estado a punto de desaparecer tantas veces y es que, como "bien" dicen nuestros mayores: "Ya está bien, que se vayan a tomar por culo estos piojosos con los perros y los tambores", manda huevos. Esos "piojosos" que llenan el Meliá y todos los hoteles de la ciudad y que llegan aquí en su mercedes y luego se disfrazan de perroflauta, dan de comer a mucha gente, mejoran la imagen de Cáceres fuera de la ciudad y le dan algo de vida a este pueblucho, aparte de que cuando tú eras joven estabas en la plaza dándolo todo como hacemos nosotros ahora.

No obstante, la unión de estas dos fuerzas de población genera efectos negativos aún mayores. La oferta cultural cae en picado y así mismo las opciones de ocio. A esos jóvenes no les interesa en absoluto ninguna cultura más allá de la del alcohol, drogas y reguetón on the floor y esos mayores de 40 no están dispuestos bajo ningún concepto a permitir que un concierto o cualquier otra manifestación cultural/ociosa no silenciosa perturbe la tranquilidad de sus hogares. Teniendo esto en cuenta, debe ser fácil para el no cacereño entender por qué en una capital de provincia de cerca de 100000 habitantes están a punto de cerrar el único cine que queda, están cerrando la gran mayoría de los bares no dedicados a la "música" de baile actual, no se puede comprar un disco actual que no esté en el top ten de los 40, no es posible ver teatro independiente, los artistas de cualquier tipo son explotados y han de actuar no sólo sin cobrar si no que a veces incluso tienen que poner dinero de su propio bolsillo para llenar un bar, se llevaron el Extremúsika, los universitarios prefieren pasar los findes en su pueblo antes que aquí y los jóvenes con alguna inquietud se ven obligados a huir de este infierno.

Ahora, mientras escribo esto, está habiendo conciertos en una plaza a escasos 20 metros de mi casa, lo cual a mí me parece cojonudo aunque no tenga especial interés en los grupos que llenarán ese escenario, gustos colores. Sin embargo, estos conciertos han sido el tema central de quejas de mi vecindad durante días. "¡Qué se lo hagan a la alcaldesa en la puerta de su casa!", "¡Ya están aquí los borrachuzos pesaos meándome la puerta!" Se han emitido quejas por todas partes y, según tengo entendido, la imbecilidad ha llegado al punto de mandar una carta al ayuntamiento y todo. Por supuesto, esta gente que se queja posee una moral impecable por la que estos conciertos son una puta mierda infernal y horrible que no debería hacerse, pero por supuesto, si en vez de ser artistas de la escena cacereña sin, de momento, proyección nacional fueran artistas como La Oreja de Van Gogh, Bustamante o la puta madre que los parió, entonces serían los primeros en estar tomándose una cervecita en la plazuela de la Soledad.

Y es que esto irrita porque, esa misma gente que protesta, también se queja de que Cáceres se hunde, pero claro, sus múltiples denuncias y su negación ante cualquier evento que no sea en un espacio cerrado, totalmente acondicionado y cuanto más lejos de su casa mejor, no tienen nada que ver con esta pésima situación que atraviesa nuestro pueblucho.

Le deseo lo mejor a todas esas personas que mantienen su lucha particular para tratar de levantar esta ciudad fantasma, ojalá duren esos establecimientos con buena música, con buenos libros, con exposiciones, con conciertos, con mónologos, con teatrillos, en definitiva, a todo aquel que hace algo por darle vida a este pueblo.

Como conclusión, Cáceres, en efecto, se hunde, se va a la mierda, a tomar por culo, al infierno, se muere. Y aquí estamos, muchos, deseando huir. Amigos, Cáceres lo tiene todo para triunfar, menos la gente.

Papi, ¿dónde está mamá?

2011-12-26T19:10:00.004+01:00

No he sabido qué decirle a nuestra pequeña Sofía.

Ahí estás, bailando entre las llamas, retorciéndote rítmicamente al compás que marca el fuego que devora tus fotos. Tus últimos susurros se escapan al cielo por el hueco de la chimenea, encerrados en las palabras de las pavesas que salen volando, huyendo del íntimo calor que hace arder tus cartas. Y como un arca de Noé apócrifa, esta hoguera consume todos tus peluches a pares. Tus amadas partituras jamás volverán a ser tocadas, como tus suaves senos, pues arden ya sin fin. Tampoco tus cuadros volverán a ver la luz del pincel que empuñaban tus delicadas manos de madre, su única luz ahora es la del fuego. Nunca más abrazarán tus ropas tu cuerpo de dehesa, pues abrigan ahora el corazón de la encina que muere en el hogar. No volveré a despertarme viendo cómo tu pelo es el peine que peina el velo de la mañana. No volveremos a grabar nuestros nombres sobre tu vaho en cualquier cristal. Volveré a no saber qué decirle a tu madre cuando esté en tu casa y no estés tú delante. Tendré que acostumbrarme a bailar solo delante del espejo y a que nunca más me sabrá la boca a la hierba de tu nombre. Tendré que morirme y nacer otra vez yo solo, sin tí. Memorizaré esta hoguera y será nuestro último secreto, el encuentro furtivo final.

¿Por qué tuviste que vengar a tu padre?

El Dragón del Mar de la Estrella

2011-11-26T17:49:00.004+01:00

No te puedo robar, no te quiero arrebatar, miento si digo que me has dejado de interesar, afirmo que no me dejo engatusar. Y en el desencanto está lo hermoso, pero cojo la rosa con guantes y esa botella que parto dentro de mis tripas es la sangre que me bebo. Se ve florecer otro verso, en la tumba de todos los poetas muertos, ya no dejo lirios allí, los dejo morir en mi lecho.

Va sobrevolando el campo, maltrecho, dejando regueros funestos y mientras tanto, la tierra, haciendo del reguero acopio, tiñe las amapolas de rojo y negro. Plata y oro, chocolate y café, vete a tomar por culo o démonos el lote. Punto y seguido durante más de veinte años.

Directo, crochet, maxilar, costillar. Buena cena esta, ¿no? Finalmente añadiré el principio. No son estos dedos torpes quienes moldean ese cuerpo níveo, no son estos pensamientos oscuros quienes moldean esa realidad ebúrnea, no son estos pasos firmemente flojos los que abren esa senda marmórea y en definitiva, para empezar, todo queda negro.

Jódanse, jódanse, en todos los sentidos, a mí déjenme tranquilo, más quiero decir. Luego me dicen que mis textos son muy ambiguos, este está muy claro, ¿no?

La mayor invención

2011-09-11T17:46:00.002+02:00

- Señores, el cerebro del sujeto es pura matemática. Resuelve cualquier situación buscando una incógnita que resolver mediante una ecuación simple. Las posibles soluciones y planteamientos pueden ser millones, él va resolviendo y descartando hasta dar con una identidad para la incógnita de una fiabilidad siempre superior al 70%. Este porcentaje puede resultar baladí, pero pensemos que la vida no son matemáticas exactas, por lo que un resultado de este calibre es la enorme mayoría de las veces totalmente funcional. Quizás el proceso de eliminación que el sujeto lleva a cabo hasta dar con una solución fiable pueda parecer largo, pero lo asombroso es que realiza cientos de operaciones en cuestión de un par de minutos. Hablemos ahora de los campos que abarca... ¡todos! Con su proceso mental es capaz de resolver situaciones de índole social, económico, religioso, personal, psicológico, cualquier cosa. Durante los 35 años que ha durado el experimento, tras los primeros 15 años de adaptación del sujeto, hemos tenido a un grupo de reputados expertos en diversas áreas que van desde la lógica computacional hasta la educación infantil, trabajando en exclusiva para lograr plantearle un problema que no haya sido de capaz de resolver o al menos de dar una solución parcial. Como les decía en su invitación a esta presentación...

- Disculpe, pero no me aguanto sin decir, y perdón por la falta de academicismo en mis palabras, que no estamos ante la mayor invención del ser humano si no ante la mayor putada que un humano le ha podido hacer a otro. Sólo tengo una pregunta para vuestro conejillo de indias: ¿Qué es para ti la libertad?

Por la cabeza del "sujeto" pasaron cientos de ecuaciones y a la vez, cientos de barrotes, cientos de palizas recibidas, cientos de insultos cada vez que se equivocó, cientos de inyecciones, cientos de subnormales con batas blancas haciéndole preguntas estúpidas... No pudo más, su organismo decidió dejar de ser un esclavo en ese mismo instante y se paró. Lo curioso es que con la muerte, había dado la mejor respuesta de toda su vida.

Tesis doctoral. Introducción.

2011-06-22T16:50:00.003+02:00

Mi hermano aún no lo sabe, pero llevo años matriculado en la carrera que él imparte: Licenciatura en historia, creación, crítica y difusión de música daño.

Recibí varias clases magistrales de gente como el oscuro y familiar Tito Mon, que me enseñó a elegir buenos títulos para los discos daño y las secciones de música daño de este blog, recordemos la célebre "Pedro J's Musics".

También hice algunos cursos con una de las leyendas vivas de la creación de temas dañinos, Pela, que forjó en mí un amplio deseo por ser monaguillo además de proporcionarme las herramientas necesarias para versionar bien una canción y crear nuevas melodías con letras dañinas.

Para complementar mi formación, asistí a algunas ponencias impartidas por otra de las leyendas de este noble arte, Macías (os aseguro que el link es resultado de buscar Jorge Macías en google), quién me enseñó que se pueden hacer canciones con todo. Mítico el tema de "El Popi".

Con todo esto, y tras algunos años de prácticas, quiero comenzar mi tesis doctoral en tan bella materia. Esta tesis, versará sobre varios hechos que se dan en el mundo de la música daño y contará con capítulos dedicados a la historia así como otros dedicados a anécdotas y curiosidades.

Sirva como breve adelanto este tema de uno de los personajes que trataré en mi tesis:

Vasos comunicantes

2011-06-03T15:04:00.004+02:00

Abrió la mesa plegable, colocó minuciosamente vasos de diversos tamaños con distintas cantidades de líquido. Lo hizo sin prisas, se tomó todo el tiempo que quiso. No dijo ni una sola palabra en todo el rato. Allí estaba, llenando vasos con precisión científica, de espaldas a las treinta personas que la observábamos curiosos. Parecía mimar los vasos como si fueran hijos suyos. Los iba colocando sobre la mesa con un cuidado extremo, cada vaso tenía su lugar exacto en la mesa. Nada era aleatorio, todo estaba calculado y medido hasta extremos propios de un loco.

Me intrigaba muchísimo saber qué iba a hacer luego con esos vasos. ¿Un concierto? ¿Una reacción química? Los treinta ojeadores nos moríamos de curiosidad. Ya no teníamos uñas y más de uno levantaba la cabeza ansioso por ver más. El silencio era total.

De repente se dió la vuelta, nos miró, la miramos, se puso detrás de la mesa y, sin mediar palabra, pegó una patada por debajo a la mesa, haciendo saltar los vasos por todas partes en una orgía de ruidos, cristales rotos y fluidos. Se acabó, había dedicado más de veinte minutos sólo para reventarlo todo después en un abrir y cerrar de ojos. Por último, entre la estupefacción general, sacó un DNI sin foto ni nombre y lo puso en el suelo sobre todo aquel caos material y al lado colocó un acta de defunción también anónima.

Ahora lo entendí todo.

Último acto

2011-04-26T17:23:00.002+02:00

El blues de las gotas de agua hacía bailar los charcos bajo los pies de la gente. Los agitados pasos repicaban como baquetas por los adoquines. Los truenos hacían las veces de graves trompetas con voz de James Brown. Las luces de neón de las nubes alumbraban el camino al escenario. El humo de la ciudad era la niebla para mi entrada. Las estrellas eran las lentejuelas de mi traje y la luna un micrófono muy caro. Los gatos hambrientos hacían los coros. El "clink" de los hielos contra el vaso era pura geometría musical. La striper se movía por la barra como las manos en un solo de guitarra. Las risotadas obscenas de los viejos tan verdes como sus billetes caían pesadas y pesados como el ostinato de un bajo. Los bises de alcohol atareaban a las rítmicas camareras...

- Bien, ¿qué pasó entonces? - preguntó la psiquiatra ante la pausa.

Que no pude aguantar más, accioné el detonador y cayó el telón.

La Odisea (milésima parte)

2011-03-30T17:33:00.003+02:00

Todo ha comenzado en el punto en el que he visto en tus ojos una esfera blanca en cada pupila y dentro de ella una imagen como vista a través de la mirilla de una puerta. Era una silueta en negro, más alargada de lo que es en realidad, cuando me he dado cuenta de que esa silueta era yo, he sentido la necesidad de irme y así lo he hecho.

Mi camino ha comenzado cerca del gran horno, pasando por en frente de la enorme muralla que nos separa de los ricos y nos acerca a sus carruajes, hasta hay recipientes a los pies de este muro para recoger la mierda de sus caballos, pero ahora debían estar vacíandolos. A esto le ha seguido una funeraria temporal, el taller de un inventor diabólico y por último, la tienda del buhonero donde las plantas dan frutos de caramelo.

Continué decidido hacia mi destino y me topé con la posada donde los caminantes derrumbados aguardan alguien que les lleve a casa plácidamente. Me concentré para no detenerme allí, pero un anciano me sacó de mi ensimismamiento preguntando por la posada Foro Griego, ni idea, no suelo fijarme en los nombres de las posadas. Seguí avanzando hasta superar el Paso del Cabaret, con sus estandartes y su foso. Llegué a la puerta del boticario tras pasar por la garita del alistador oficial (alístate y verás mundo, decían), me detuve y olfateé el aire cargado de especias.

Un caballero negro se aproxima altanero, el trote de su caballo y la erguida pose del mancebo que lo cabalga me asquean, sucios orgullosos. Ahora viene el mejor punto de todo el viaje, una biblioteca de cosas raras, abandonada ya hace tiempo bajo la falsa promesa de una mejora imposible, qué viejos recuerdos, qué reliquias me aguardan en casa que salieron de allí, qué tiempos aquellos. Adelante, una posada que ahora que me fijo es por la que preguntaba el anciano, debo estar senil; al otro lado la modernidad que invade el antiguo camino. El cadáver de un monstruo alado aguarda pisoteado en el suelo. Están llegado bienes a la posada, pero no entiendo por qué están tan envueltos. Qué caos, de repente un carro surge de la pared, casi me mata, huyo, un anciano me impide el paso y he de hacer piruetas para no matarnos. Ya más calmado miro al edificio añejo de enfrente, me da pena que tuvieran que irse de allí todas esas madres con sus hijos aunque nunca las conocí.

Tomaré el atajo de siempre, pero hoy lo tomo con gusto. Cuanta gente besándose de repente, ¿se acerca el fin del mundo? ¿Qué hay de nuevo, vieja? Dos gitanos tratan de venderle un perro pulgoso a un viejo, el viejo mira sus dientes, aconsejo no comprar, el viejo compra. La placita de los vendedores de muertos, sus ataúdes compartidos, un caminito lleno de tabernas, un centro de sabiduria, otro atajo, la casa de los cartógrafos, alquimistas y por fin llego a Ítaca.

- ¡Hola mamilu!

Un tirso florido

2011-03-19T17:24:00.003+01:00

Se abrió el telón y Marzo hizo su aparición, galante, engalanado, con voz de hiedras y madreselvas. Los jóvenes han comenzado a cortarse el pelo y sus flores se abren para entrada de capullos. Dejemos que caiga el mito sobre un lecho de pechos desnudos, lluvias de vino blanco, correazos en el culo y allí donde flota todo lo que está inventado, hundamos un barco en llamas lleno de ideas. Aguas venideras desde nubes plañideras, quién te iba a decir que el regaliz de tu boca se volvería dulce, que esnifarías el polen de mil flores, en un descapotable con el Sol de copiloto. Marzo primavera de ropas ligeras, miradas que florecen donde muchachos desnudos fallecen. Tanto zángano que no sabe ni puede libar y tanta abeja que menea coqueta su cintura.

Música, risas que se escapan en un velo de sonrisas, lágrimas que se escapan entre sábanas revueltas y no penséis que son de llanto o de dolor, ni de espanto, sólo de calor. ¿Habéis visto al niño de acero que se hizo sólido? Un tiro en la sien, mil, los tiros y las sienes, son cienes, campos de centeno centenarios, aquí estamos somos varios entre ovarios que germinan un Marzo florido.

Os he visto bien, entre cervezas y guarrerías con vino. Dragones en la selva, acorazados Potemkin, 34 horas de viaje y todo se vuelve de color de labios. Echando de menos a todos aquellos que están a kilómetros pero no se han ido nunca, hoy somos la espora que viaja a vuestras ventanas, posada en el alféizar musitando letanías, da igual que no entendamos. Baila, písame la boca, quítale las arrugas a mi masa gris, hazme entontecer, hazte de noche a cualquier hora del día, bésame, babéame el pecho, ponle las arrugas a mi cara, hazme poeta, hazte de día después de cualquier noche, fóllame, golpéame las rodillas, quítale la anchura a mis hombros, hazme preso, hazte cárcel libertina.

Vino Marzo con un tirso lleno de flores, lo clavó en el suelo frente a mí, posó sus manos de ramas sobre mi cabeza y estalló llenándolo todo de pétalos color sangre y semen.

Febrero

2011-02-06T18:28:00.003+01:00

El trozo de mierda salpicó más de un culo al caer. Ya no sabemos como huir y realmente no sé si podemos. Cada uno tenemos un laberinto con Minotauro incluido, cada uno sigue el cordel a su manera: él se para en cada cruce y se pierde, liando el cordel, haciéndolo inservible, a veces creo que quiere perderse allí para siempre, pero luego es la mejor plañidera; ella o mejor dicho ellas o quizás algunas y otras no o yo que sé si nadie sabe, siguen el cordel a su ritmo y cortan y unen a su antojo, sabedoras de que el Minotauro caerá a sus pies sin complicaciones, ansioso como está, dominado por su parte de toro, parece que les gusta, pero luego también son buenas plañideras que acaban cayendo en el juego del semihumano; tú simplemente pasas por allí, de un modo casi turístico, abriendo mucho la boca ante las maravillosas desgracias que el laberinto te ofrece y sacando alguna foto ocasional y yo sigo el cordel meticulosamente, sin prisa pero sin pausa, deshaciendo enredos que me impiden avanzar tranquilo, sin prestar demasiada atención a lo que ocurre en los pasillos, pero siendo inevitablemente arañado por sus habitantes.

Soy un guerrero de causas que sólo a mí me importan, si mi trozo de mundo no gira, hay que seguir sacando mierda, pico y pala. Luego no se luchar bien por mí mismo. Complejo de herramienta otra vez, una vez más. Perder el interés y dejarse vencer por la apatía, que intenten desfibrilarte y no reaccionar al calambre. Yo sigo en mi burbuja, asomándome al balcón para ver las estrellas sin telescopio y luego tirarme en la hierba, pero no me dejan.

Febrero, maldito febrero. He aprendido a odiarte según has ido repitiéndote en mi vida. Siempre traes la tormenta, el rayo, el fuego y eres un mes de invierno frío, solitario y oscuro, que te jodan.

Nadie las ha pedido, pero aún así, explicaciones

2011-02-01T04:27:00.002+01:00

Hoy no voy a publicar aquí nada de "literatura", simplemente voy a comentaros algunos de los motivos que me han alejado de este blog, puesto que en el de La Famiglia y en el Tuenti he seguido publicando aunque con poco ritmo. Algunas de las cosas que diga aquí serán obviedades, me harán parecer snob, gilipollas, un flipao, un tontunel, un ñoño y demás apelativos cariñosos, pero es lo que hay. Quienes me conocéis y pasáis tiempo conmigo o mantenéis contacto frecuente conmigo ya sabréis lo que voy a comentar sin necesidad de leerlo, pero en cierto modo me siento obligado a explicar algo por la gente que me lee sin que yo lo sepa o quizás hasta sin conocerme.

Vayamos al grano. Hay una clave básica para que yo escriba, tengo que tener algo que me incite a una reflexión profunda. Me explico, algo así como algún tipo de reto mental basado en la comprensión de una persona, períodos de máxima observación de detalles (salir a pasear solo y sólo para fijarme profundamente en detalles de las calles que normalmente no observamos, ¿habéis pasado alguna vez por la calle Gran Capitán? Yo tampoco lo había hecho hasta hace poco y para mí fue un momento que me hizo reflexionar mucho u ¿os habéis sentado en un banco sólo a mirar la expresión corporal de la gente o todo lo que pasa a vuestro alrededor en un momento?) o simple rayada mental propia de un veinteañero. Mucha gente denomina esto como "tener algo que te haga estar jodido" y ya decía Lechowsky que "donde duele inspira", pues más o menos eso necesito para escribir. Ahora estoy volviendo a escribir mucho, atravieso una etapa de observación minuciosa, pero he estado bastante tiempo desconectado de mí mismo.

Otra de las claves es mi entorno social, varios colegas míos han afrontado dificultades ahora y como supongo que es comprensible, he preferido dedicar parte de mi tiempo a ellos en vez de invertirlo en escribir. Aparte, la gente que me inspira, gracias a las conversaciones profundas que mantenemos, anda liada con exámenes y demás trámites académicos. A todo esto es necesario añadir que ha habido varias fiestas, cumpleaños, reencuentros, visitas a amigos que ya casi eran desconocidos y simple desfase vacacional.

Y por último como clave que os voy a desvelar sobre mi ausencia de este blog, es que me cuesta mucho decidir qué publicar aquí. Es MI blog y eso lo hace especial, no colaboro con nadie aquí, no tengo ninguna responsabilidad real con este espacio pero siento la obligación de hacer una mayor criba de mis textos para este trocito de mí que para otros, intento publicar aquí cosas de extensión superior a las de otros medios que uso y con unas líneas más concretas (aquí hasta uso personajes con identidad). Soy mucho menos críptico aquí que en otras plataformas y tiendo a menos oscurantismo, cuento historias que tienen menos que ver conmigo, soy capaz de hacer hablar a gente que no soy yo y todo eso requiere un mayor esfuerzo.

En fin, seguiría escribiendo sobre tonterías así, pero temo aburrir y haberme excedido ya en palabrería barata.

Un cordial saludo,

Miguelo.

"El Intocable"

2010-11-19T18:50:00.002+01:00

Hay un rumor extranjero que trae nuevas de viejos amores modernos cuyos detalles están grabados en madera de una forma indescifrable y tenuemente perdurable. Ahí se cuentan las andanzas de "El Intocable", alguien a quien ya nadie conoce pero del que alguien habla cuando nadie escucha. Su historia conocida está compuesta de millones de retazos, como un caleidoscopio gigante, pequeñas lentejuelas brillantes, cada una con algo que contar, aunque sólo quienes allí las dejaron saben a ciencia cierta ese algo.

Allá por el año 1942, "El Intocable" se enamoró de Sara Tancredi, una pelirroja con el pelo del color de Italia, de donde era oriundo su anterior amor: Pipo, que resultó ser de una sola opción sexual, cosas de fetos y gametos. Por desgracia, Sara Tancredi le abandonó por culpa de un nuevo hombre antiguo, Michael Sorela, que hizo su aparición estelar en torno a 500 ó 600 meses después. Sara Tancredi, desolada por su fracaso matrimonial, pidió ayuda a su amiga Luza, que habitaba un cuadrado perfectamente delineado en el centro de un pinar al que se llegaba por un sendero con curvas de hasta 400 o 2000 grados.

Se cree que una tal Lola tomó parte activa de su vida y cobró más importancia que nadie en esta crónica, pero es algo que aún está por confirmar.

Muchos estudiosos han abandonado sus trabajos junto a las inscripciones, mecidos por la locura, aunque la mayoría los retoman durante unos años para acabar ocultándolos después de por vida.

No contaré más, en parte porque no sé y en parte porque no debo, sólo añadiré que todos tenemos dentro un "El Intocable" que bebe de Sara Tancredi y a veces se fía más de Pipo que de Lola. A todos nos ha sabido la boca a lágrimas de Michael Sorela y por eso hemos tenido que calmar a Luza y hacerle más caso a Lola, que al final es la que manda o estás muerto, la auténtica "Intocable".

CC Riders

2010-10-31T16:27:00.004+01:00

Éramos chicos malos, chicos duros, tormentas de humo con lluvias de alcohol, camisas de flores, gafas oscuras para la noche y ojeras para el sol, cerrando bares que tenían la verja ya echada, abriendo piernas que juraron no volver a abrirse a un hijo puta, cosiendo el cuerpo y la cara de tíos mierda con aguja e hilo del tamaño de un puño. Nuestra vida de aventuras nocturnas pasaba a cámara lenta con movimientos veloces y estruendosas guitarras de bandas como los Tiki Phantoms. Ritmos lentos para vivir rápido, semicorcheas para follar lento.

Parecíamos la inspiración de Tarantino, sureños problemáticos que manejan el cotarro entre mil líos, tiros, puños, drogas, conversaciones inteligentes, pero nosotros siempre salíamos victoriosos. Hemos abordado licorerías, estancos y a esas tías tan macizas del cuarto. Hemos saltado muros huyendo de la policía, hemos reventado coches forzando cada uno de sus caballos hasta la extenuación. Hemos sido peligrosos y buenos invitadores. Hemos brindado una vez por cada litro del Nilo. Hemos sido amados y temidos hasta por nuestros padres.

Fuimos los mejores y en nuestro albúm personal lo seguimos siendo, pero ya ha pasado nuestro tiempo, hemos cogido nuestra harley y hemos corrido flanqueados por nubes de polvo del desierto hacia un horizonte conjunto pero por separado. Allá donde estéis, siempre que suene esa canción, brindaré por vosotros y por aquellos tiempos.

Canciones de Blanqui 2

2010-10-27T03:40:00.002+02:00

Buenas de nuevo amigos de esta sección. Una vez más mi madre alegra nuestra casa con sus cantinelas y esta vez os lo traigo por partida doble.

Primero, para abrir boca un poco de música klezmer festiva que mi madre interpreta:

Y luego un hit de ayer y de hoy del que toda la gente de mi generación y generaciones cercanas se acuerda de vez en cuando:

Sí, ya se que esto hace a mi madre sumar puntos para ser la mejor madre del mundo, pero no le hacen falta más puntos, hace mucho ya que es la mejor.

Cronofobia II

2010-10-09T17:51:00.005+02:00

Sigo comiendo del tic tac acompasado, sigo teniendo la vida por cubierto y a tí por alimento.

Tiempo te odio, eres dócil y moldeable y férreo e inapelable. Eres dulcemente sobornable y sin embargo te han fijado para que te rompamos. Las agujas del reloj son espadas de Damocles que saben el momento exacto en el que abalanzarse sobre nuestra cabeza, a pesar de que a veces creamos escapar de ellas o acercarnos a ese instante a pasos agigantados. Tiempo nunca eres el mismo, eres caduco y eterno, distinto para todos y oficialmente igual para unos cuantos y otro cuantos. Te divides en ministerios dentro de los cerebros, en calendarios, en fuentes, en calles, en ciudades enteras, en las estrellas, en flores marchitas que reflorecen en la próxima temporada, en sonrisas de dientes que ya se han ido para siempre o que yacen bajo metros y metros de tierra esperando otra sonrisa que los desentierre, tiempo de mierda, eres torrente amado que nos hace envejecer en un eje que creemos hacia delante sin saberlo, fluctuamos a tu antojo creyendo dominarte, tratando de hacer reglas nuestras en un juego que es tuyo, olvidar es darte por ganada la partida aunque recordar es aceptar que eres tú quien manda. Morir es volver a empezar y nacer es volver a morir, nadando en tí, tiempo maldito, que obligas a correr a gentes sin prisa, que haces que pensemos en futuro y pasado. Tiempo de los cojones déjame en paz, vete al infierno. No tengo hambre, no tengo sueño, no a esta hora. Tengo ganas y no puedo, no tengo tiempo, porque el Tiempo me tiene a mí. Nos rodeas con matemática precisión, te has colado en mis rincones más íntimos, ¿cuándo fue esa mirada que cruzaste con aquella chica en aquel bar? ¿Qué más da? Podría ser ahora o no haber sido aún o ser siempre o no ser nunca de no ser por ti, Tiempo, que has de hacer pasar ese momento, no pasar tú, que te mantienes quieto en tu trono, observando y calculando los instantes más pequeños, empleados menores de tu imperio. Tiempo, contra tí me rebelé hace tú y dejé de llevar reloj, pero sigo estando bajo tu control, hasta pienso que sabes que un suicida va a suicidarse con antelación a que lo haga. Fíjate que sorpresa si descubriéramos o inventáramos que todo es simultáneo, que cuando hablo contigo por primera vez Colón está justo descubriendo la que luego se llamaría América, joder, Tiempo, serías la primera máquina humana que domina al hombre. No tengo tan claro que te hayamos "inventado" nosotros, creo más bien que tú nos has inventado a nosotros, quizás tú hayas creado a Dios porque el teísmo para tí está pasado de moda, corresponde a otras épocas que ya has hecho pasar.

Una foto, es un regalo que el Tiempo nos hace, para poder quedarnos en ella cuando queramos y un vídeo es una trampa, Tiempo hace pasar el vídeo, pero la foto se queda ahí, quieta, suspendida en el eje, quizás, más que un regalo, sea lo que Tiempo cuelga del eje para controlar mejor cada cosa, una especie de Memento, fotos para recordar lo que ni siquiera el Tiempo sabe.

Tiempo, déjame invitarte a un café y charlemos, debes ser un ser interesante, aunque te odie.

¿Acaso tú lo sabes?

2010-08-31T03:57:00.000+02:00

¿Por qué soy tan cobarde si lucho contra la mayoría de mis miedos? ¿Por qué soy tan indeciso si estoy vivo? ¿Por qué me cago mil veces en todo lo que amo y abrillanto todo lo que odio? ¿Por qué me alejo de todo lo que salvo? ¿Por qué encallezco mis manos trabajando en cosas que nunca serán agradecidas y que una vez arregladas me abandonarán? ¿Por qué camino mil pasos solo entre la multitud? ¿Por qué hago comuniones entre mi alma y dos hielos que se pegan en un gin tonic? ¿Por qué escribo estas mierdas? ¿Por qué me hago tantas preguntas sin solución aparente aún a sabiendas de que las soluciones a casi todo están dentro de uno mismo? ¿Por qué el universo es infinito y yo me niego a creerlo? ¿Por qué os quiero tanto y vosotros a mí tan poco y por qué otros me queréis tanto y yo a vosotros tan poco? ¿Por qué vivimos en péndulos y no en líneas rectas? ¿Por qué jugueteo con fuego ansiando quemarme y tengo tan poca esperanza de arder? ¿Por qué parece que va a haber un incendio entre la nieve y sólo prenden mis mejillas? ¿Por qué todo el mundo me comprende pero muy pocos me entienden? ¿Por qué hueles así que no me dejas ni pensar? ¿Por qué a veces soy tan críptico que ni yo se lo que digo? ¿Por qué por qué? ¿Por qué tengo el maquillaje corrido? ¿Por qué somos música en un pentagrama con líneas de más? ¿Por qué todo cambia tan rápido y nos hacemos tan viejos en tan pocas horas? ¿Por qué volveríais a nacer y yo no? ¿Por qué estoy tan alegre en los días más grises? ¿Por qué duelen tanto las heridas antes de ser hechas? ¿Por qué hay cicatrices que no se cierran nunca? ¿Por qué las guerras de antes son ahora las nuestras? ¿Por qué los fantasmas siempre están en nuestra habitación? ¿Por qué si lees esto pensarás algo? ¿Por qué en esta pregunta no pregunto nada? ¿Por qué el aire se empeña en abofetearnos si no hemos hecho nada malo? ¿Por qué el sol puede tocarlo todo? ¿Por qué el mar no llega a todas partes si lloramos sus aguas saladas? ¿Por qué Beethoven compuso sinfonías y no sonrisas? ¿Por qué nos enseñan fechas de guerras y tan poco de amor (como dicen los Cadillacs)? ¿Por qué donde duele inspira? ¿Por qué hay veces que decoras tu habitación y luego quieres arrancarlo todo? ¿Por qué unos días me haces caso y otros días diría que me odias? ¿Por qué el cine no es real y los libros no se salen del papel? ¿Por qué despertamos al soñar? ¿Por qué quiero seguir escribiendo preguntas pero tengo cierto temor a que nadie lea esto? ¿Por qué a tu lado el mundo es un cenicero? ¿Por qué suena esa guitarra y surgen las palabras que hacen la poesía? ¿Por qué el ruido de estas cañerías es a veces la mejor música? ¿Por qué no estallo cuando debo? ¿Por qué no saco el machete de una vez? ¿Por qué esta jerga sin sentido que usamos? ¿Por qué somos tan necios y tan sabios? ¿Por qué yo soy "el Gran Miguelo" si ni siquiera me conocéis? ¿Por qué tantas cosas?

Creo que ustedes, damas y caballeros, y algo de mí mismo, es el por qué.

Castigo Divino

2010-08-23T17:18:00.000+02:00

Abrí la puerta de aquella pastelería y sin mediar palabra le reventé la cabeza al dueño. Los pocos clientes que había salieron corriendo. La cortina roja que había al fondo ahora se corría como se quita una postilla y por esa herida aparecía una rata de unos cuarenta años, gordo, calvo, con los pantalones a medio subir y las dos pistolas apuntándome.

- ¿Te alegras de verme?

No se qué pensaba responder a esa pregunta, pero seguro que ya no se alegra. Mientras se retuerce en el suelo aprovecho para quitarle el arma y rematarlo. ¿Dónde estará la hija del pastelero? Entro en la trastienda y premio, una niña de unos seis años me mira aterrorizada desde las cuerdas que la inmovilizan en la posición que tiene un caballito de madera. Por las cosas que hay en esa trastienda, creo haberme equivocado de lugar y haber entrado en un museo de la inquisición. Desato a la niña, le doy quinientos billetes, le digo que se compre una infancia y salgo de ese horror.

Avanzo unos metros, me quito la máscara, enciendo una barra de incienso en ofrenda a la dama Nicotina, Londres invade mi boca, mi garganta y mis pulmones. Mis pasos se hacen cada vez más pesados, vuelvo a ponerme la máscara y corro. Llego a un callejón, me impulso con un contenedor y salto el muro, al otro lado, desde mi tejado de violinista, tengo la ciudad a mis pies.

Salto al suelo avivando en el vuelo las brasas que penden de mis labios. Tiro el cigarro, me bajo la máscara del todo, cargo la escopeta, entro al bar de enfrente. Toda esa mierda me mira, el camarero no hace preguntas y pone directamente un pequeño vaso de bourbon, su delicioso contenido vibra como el aire mecido por el murmullo de tantas bocas sin dientes. Un codo se acerca a mí:

- Tío, ¿qué haces con esa careta de tolai?

- ¿Y tú con esos trozos de cristal por la cara?

- ¿Qué?

Antes de que hubiera partido el vaso, el camarero ya había ido a por la fregona para la sangre.

- Me refería a esos trozos de cristal.

El antro comenzaba a vaciarse por mi presencia, aquello no me importaba, el camarero es un tipo con una charla agradable, lo que sí me jodía era que aquel pedazo de mierda tratara de escaparse. Fue mi escopeta la que le dijo "Tú no" y sus piernas la obedecieron una vez hechas astillas.

- Hasta luego, Hank.
- Hasta la próxima, Chill.

Me fue muy fácil reunir a aquellos mendigos en la vieja pista de baloncesto, les prometí un trago a cambio de un favor. Ojo por ojo le dije al pedazo de mierda y comenzó a llorar mientras lo desnudaba y lo arrojaba entre aquellos mendigos. Encendí un cigarro a modo de fuegos artificiales y según fueron acabando les fui entregando su néctar de recompensa.

- Ahora tienes el culo como te gusta dejarlo, ¿eh? Espero que tu castigo de Dios sirva de ejemplo para el resto de sotanas. Evitad que los niños se acerquen a vosotros...

Nueva tontada videomontajil

2010-08-11T17:16:00.003+02:00

He aquí mis última obras de videomontaje absurdo.

Me quito el sombrero y hasta los pantalones

2010-08-08T18:20:00.001+02:00

Ayer fue un día cojonudo y no hay otra palabra para definirlo, todo empieza con dos jóvenes que se conocen casi por azar, mis padres, el flechazo fue instantáneo y he podido oír de boca de ambos en confesiones casi privadas de unos padres a un hijo la siguiente frase: "Me casé muy joven, pero me habría casado con tu madre el mismo día que la conocí" "Con 23 años me casé con tu padre, pero el primer día que hablé con él ya dije sí", esta historia continúa con una madre, la mía, que cierto día de 1989, el 7 de Agosto de ese año más concretamente, me pare como segundo fruto de ese amor, desde ese momento (bueno, desde que soy consciente más bien) recuerdo mis cumpleaños de una forma que ningún niño podría olvidar y presumo orgulloso de ser hijo de quienes soy y de tener el hermano que tengo, en definitiva, mi infancia fue de las más felices que pueda imaginar un niño y a pesar de cumplir años en Agosto, cuando todo el mundo está fuera de la ciudad, el simple hecho de celebrarlo con mis padres y mi hermano era para mí una gran alegría, pasé varios de estos cumpleaños también con mis tíos y mis primos en Loporzano, un pueblito aragonés cerca de Huesca que siempre será la segunda casa de mi infancia, esos cumpleaños también rezumaban magia, pero se echaba de menos a la familia más cercana.

Debo nombrar en esta etapa también a mis amigos del barrio y de Lopor y a los pocos que estaban aquí, también a gente con la que he ido perdiendo contacto por azares de la vida.

Luego llegó en instituto y bueno, las cosas comienzan a cambiar en los cumpleaños, ya importa más el ámbito social que envuelve esa celebración. Recuerdo cumpleaños cambiados de fecha y cosas así, pero lo que más recuerdo era cuando me despertaban mis padres con esa sonrisa que dicen que he heredado de ambos y el "Felicidades gordi" de mi hermano.

De la gente de esos años, poco tengo que decir, son etapas de muchos cambios y de grandes problemas absurdos. Así que gracias a todos los que estuvisteis alguna vez y a los que desde entonces estáis.

Pero lo mejor, como siempre, llega al final, tras grandes cambios en mi vida, golpes duros que cuesta encajar y que dejan cicatrices frescas que aunque se sobrelleven dudo que se cierren algún día, llegaron los años finales de instituto, nuevas gentes y algunas no tan nuevas, la universidad, más gente nueva y algunos no tan nuevos y al final, tras una selección inevitable y natural, os quedasteis vosotros, una mezcla de viejos amigos y nuevos amigos que para mí, independientemente del tiempo que nos conozcamos, sois ya amigos de toda la vida y no imagino grandes momentos si no cuentan con vosotros.

Por todo esto y por haberme hecho y seguir haciéndome siempre el tío más feliz del mundo, por todos, los que compartimos sangre y los que no, los que hemos vivido momentos inolvidables y los que aún tenemos momentos que vivir, los que hemos llorado juntos y los que lloraremos, los que habéis estado siempre ahí y los que tenéis ganas de estar, los que nos hemos reído y los que aún tenemos chistes que contarnos, los que estuvisteis de cuerpo presente y los que no pero ahí estabais, por todos, me quito el sombrero y hasta los pantalones y sigue siendo poco para agradeceros toda una felicidad de 21 años.

Toro perjudicado por Cataluña

2010-07-30T19:19:00.004+02:00

Sí amigos, tengo en exclusiva el testimonio escalofriante de un toro perjudicado por ese país cercano a España llamado Catalunya, pero como una imagen vale más que mil palabras y una imagen con palabras aún más, os dejo una foto con el titular de la entrevista al toro que resume perfectamente sus palabras.

Retrato retrete

2010-07-22T17:26:00.002+02:00

Me caí de la cama, es deliciosamente difícil mantener el equilibrio en un helicóptero que cae sobre tu habitación derramado desde tu cráneo. Si saltas a tiempo puede que te salves, pero si fallas, prepárate para una noche en el infierno.

- No debí comer esos churros, me han destrozado el estómago.
- Claro, los siete cubatas de antes no tienen nada que ver, ¿no?

Tiro de la anilla del paracaídas, se abre, justo a tiempo, caigo suavemente sobre mi almohada y me dispongo a dormir. De repente una granada explota en mi tripa, me han dado, hijos de puta. He de lanzarme a la batalla. Pongo un pie en el suelo, enderezo mi cuerpo, no puedo, caigo de nuevo, herido. Lanzo de nuevo el pie, enderezo el cuerpo, poso el otro pie rudamente, enciendo la luz de un golpe en el interruptor, dios, mis ojos. Me levanto, amenazo con volcar la estantería, miro las chanclas que quieren morderme los pies, las pateo, trato de volcar el radiador, la mesa, la puerta, para evitar volcarme yo.

Ya en la nueva habitación mi baile funesto continúa, el interruptor merece sufrir, le lanzo un gancho de derecha, un flashazo me ciega momentáneamente, comienza el bombardeo, los primeros gases lacrimógenos se me vienen a la boca. Avanzo, he de llegar a primera línea de combate. Cruzo por la trinchera intentado no caerme a la fosa cercana, un piso hacia abajo es un piso hacia abajo. Miro las reliquias de poder que mi madre guarda para que las visitas las vean, ahora parecen incorruptibles brazos de Santa Teresa, creo que era la Santa pulpo. Me revuelvo aún más, decido tratar de evitar arrastrarme y seguir tambaleándome hacia delante.

Otro interruptor sufre mi cólera de animal herido, más flashazos, ya estoy cerca. Abro una puerta, enciendo otra luz, mi cabeza choca con un cristal. Doy una patada hacia la retaguardia, por si las moscas, la puerta se cierra, estoy atrapado. Me miro en el espejo pero no veo nada mas que un militar agobiado. Me pillaron, una pistola de sudor frío presiona mi nuca, de rodillas al suelo. Ahora si que veo mi retrato, en un charco de vómito que baila con el agua de mi retrete, magnífico lienzo para tan triste figura.

De repente, soy un hombre nuevo, bañado en gotas de frío hielo y del color de la luna, con dos orquídeas rodeando los ojos, con movimiento y ademanes de cadáver, algo parecido a pelo, revuelto y mojado, sólo visto una especie de taparrabos de diseño, voy descalzo, no me importa. Este otro hombre me mira desde el espejo, como esperando que de un mazazo le saque de allí y lo devuelva a su estado normal, para eso, aún tiene que llegar el mañana con un buen cocido materno o un poco de comida mal cocinada por ese hombre que seré.

Azucar Dance

2010-06-25T18:07:00.003+02:00

Os presento las últimas tonterías video montajiles que he hecho.

Mitad profesional (borracho), mitad griego

2010-06-23T14:51:00.002+02:00

Hace ya tiempo que tenía ganas de hacer esta entrada, pero entre exámenes y gilipolleces de siringas deleznables (por ahí van los tiros), pues se quedó en el tintero.

Hoy he venido a hablar de un hombre que es muchas mitades, es mitad sol y mitad noche, es mitad borracho y mitad alcohólico, mitad griego y mitad romano, mitad del JUMI y de una botella de Vat en la montaña, mitad sureño y mitad Albertucho, mitad rechoncho y mitad amante, mitad maricón y mitad machorro (es hetero), mitad camisa de cuadros y mitad gafas de paster, mitad passer y mitad gorrión, mitad siringa y cuarto y mitad deleznable, mitad carretero y mitad fumador, mitad estudiante y mitad filósofo, mitad vividor y entero poeta, mitad músico y mitad cabaretero (cliente), mitad guitarra y mitad ukelele, mitad nata y mitad montada, mitad vinculador y mitad patadafelador, mitad musulmano y mitad cristián, mitad boxeador y mitad sombra, mitad feliz y mitad alegre, como decía, es muchas mitades, pero todas son cojonudas.

Te quiero Juaner, de una manera no siempre homosexual.

Nublado

2010-06-09T16:41:00.003+02:00

En estos días tristes en los que la lluvia de metal fundido es una constante, en estos tiempos en los que nadie sale a la calle solo por mirar el cielo, en estas guitarras que no entienden de música, en estas ventanas que no saben mirar, en estas palabras que ya no quieren decir nada, en este jardín de las delicias…

Han sembrado mil nubes de cartón, usando sólo arañazos y quizás un par de espuelas. Han cortado la luz, el agua y el gas. ¿Pero cómo han podido tapar el sol?

Saltaste de la prosa al verso y desde allí te escapaste para no volver, curiosa huida la tuya de un sitio donde nunca fuiste presa. Dicen que te han visto por Lima. Sí que llegaste lejos, vaya. Siempre supe que valías mucho, pero nunca quise demostrártelo y ahora mírame, a través de tu espejo o en aquella vieja foto desgastada, mírame y llora. Trata de contar mis canas, intenta memorizar mis arrugas, prueba a secar mis lágrimas con las tuyas. Mercurio y plomo.

Supiste que me iba cuando miraste hacia atrás, pero yo ya me había ido. Dices que viste una estrella fugaz, pero yo aguante hasta que moriste, buscándote allí donde sólo yo podía encontrarte. Me fui de paseo, por primera vez sin el bastón de tu mano, y tuve miedo y pasé vergüenza. Un hombre tan solo y tan perdido, siguiendo un mapa de estrellas. Día y noche.

Un beso, que es en la melodía de tu boca la nota más hermosa y en la mía el recuerdo más amargo. Los meandros de este río, los claros de esta selva, el fuego del napalm, la poesía de Vallejo, las tostadas del hotel, los bailes de aquel joven ya muerto, la risa de las abuelas, las sillas de mimbre, las agujas del sastre, el tic-tac de la máquina del doctor, el tacto de las sábanas frescas, la lechuga recién lavada, las nubes de humo, los escombros, el alzhéimer, todo lo olvidamos y ya no entendemos nada. Cuerdas y madera.

Nunca volvió a saber de aquella muchacha que alegraba sus tardes de verano en el pueblo, si bien nunca la conoció, siempre fue su mejor consejero. No estaba tan triste después de todo. Quizás incluso estaba un poco alegre, aunque no sabía si se debería al vino o a ese sabor dulzón que le bajaba como desde la nuca. En cualquier caso, el suelo de aquel bar le resultaba tremendamente cómodo, no os diré qué canción sonaba, os la tarareo: “Tatatatan tututun ta-ta-ta-tan tatan…” Así se le quedó la vista y se dio cuenta de que no trabajaría nunca más. Cristal y negrura.

¡Su primera palabra! ¡A los trece años! ¿Y qué ha dicho? ¿Qué más da? No sé, tenía curiosidad. El caso es que ha hablado. “Ahora ya está todo emborronado”. No tenía sentido haberlo repetido todo, pero nadie decide cuándo se forman los bucles, cuántos años has de perder y dónde los ganarás. De todas formas, merece la pena, que el río una vez seco, es un laberinto en el que sólo viven cangrejos, que desandan eternamente el camino que hicieron, para no perderse. Quizás buscan el agua que se fue. Amo y odio.

Que plantaron sí, que lo plantaron te digo, pero que sigo sin saber cómo se las apañaron para tapar el sol.

Nuevo ídolo juvenil español

2010-06-05T14:41:00.004+02:00

Desde aquí quiero rendir un humilde homenaje a este chatarrero, que cumplió el sueño de cientos de adolescentes fans de los Jonas Brothers y de Hannah Montana durante dos horas.

http://www.elmundo.es/elmundo/2008/08/06/espana/1218038078.html

A mí me gustan los toros

2010-05-24T05:14:00.000+02:00

Ahora, venid a llamarme asesino, insensible, hijo de puta y por supuesto, intolerante.

Sois vosotros quienes estáis deseando que muera alguien de vuestra propia especie y sois vosotros quienes venís a tocarme los cojones y a dar por culo, mientras que yo a vosotros, porque no os gusten los toros, no os digo ni mú (nunca mejor dicho). Decidme también que es que yo patrocino un asesinato cada vez que veo una corrida, no soy yo quien come en el KFC, en el burger o en el mc donald's o en sitios así. ¿La solución es ser vegetariano? Bueno, si tu razón para ser antitaurino es que es un asesinato o un maltrato animal, sí, se vegetariano o contradícete.

Y sí, me gustan los toros, me encanta ver una corrida por la tele o en vivo, y sí, soy de izquierdas, progre y todo lo que tú quieras y sí, reconozco que es una barbarie y todo lo que queráis, pero a mí, por lo que sea, me gusta, y sí, me dió pena que muriera Manolete, que pillaran a José Tomás y que le atravesaran la mandíbula a Julio Aparicio, luego me diréis que es que soy como los romanos con los gladiadores, pero insisto en que aquí los que estáis deseando que muera alguien, sois vosotros.

Así que a mí dejad de joderme y tolerad vosotros un poquito, ostia.

Y gracias a todos los que me pondréis una cruz después de esto, a todos los que me habéis amenazado por decir que me gustan los toros y luego además me habéis llamado intolerante, a todos los que me habéis llamado asesino, a todos los que queréis abolir los toros, a todos los que os creéis más de izquierdas, más modernos o más progres por no gustaros los toros, a todos los que simplemente no os gustan los toros porque es algo en lo que nunca habiáis pensando pero de repente lo habéis visto como una moda, a todos los que miráis mal a la gente que nos gustan los toros, a todos los que lleváis pancartas llamándonos asesinos, a todos los que una corrida os parece un maltrato pero provocarle una infección de hígado a una oca para hacer foie os parece algo maravilloso, a todos los que odiáis los toros pero os flipa que vuestro tío haga una matanza en el pueblo para poneros ciegos de chorizo, a todos los que pensáis que la carne de toro de lidia no se come, a todos los que deseáis la sangre de un torero, os invito a ver una corrida de toros en la plaza para que opinéis conociendo y os digo ya de entrada que me suda los cojones lo que penséis de mí.

Y lo digo una vez más y en mayúsculas:

A MÍ ME GUSTAN LOS TOROS

El Dios del Cine

2010-05-23T16:54:00.001+02:00

Bueno amigos cinéfilos, quiero presentarme hoy, creo que ya he oído demasiadas tonterías como para seguir callado y anónimo, soy el Dios del cine.

Pocos alcanzan a conocerme bien, ni el tío que lleva este blog en el que hoy me hago público, ni vosotros que me leéis ahora, sin embargo todos mentís alguna vez en cosas que no es que me toquen de cerca si no que es que las he hecho yo. A Brandon Lee no lo mató una bala de fogueo, lo maté yo para que el cuervo volviera a la tumba. Fui yo quien hizo que De Niro ganara kilos para estar como un toro salvaje. Yo puse la pistola en el váter para Michael. Yo convencí a Jason para que dejara el hockey. Yo tatué las manos de Robert Mitchum. Yo soy el ladrón de bicicletas y las piernas de Forrest Gump. Soy yo quien se mete la mierda de Tony Montana y el tío al que Marcelus Wallace tiró por la ventana, soy el perfil de Hitchcok y el globo del gran dictador. Soy el aviador que lleva la muerte hacia los talones, el espantapájaros de los chicos del maíz, la banda sonora de la misión, los silbidos del bueno, el feo y el malo, el sol de los lunes, los ojos que le dieron a Tosar, el corte de pelo de Amelie, el ojo de Mike Wazowsky y la alfombra del Nota. Soy la primera pieza del coleccionista de huesos, el matarife de Ze Pequeño o un soldado del BOPE, el coño de Sharon Stone o la matrícula de un día de furia, el rifle de Vasili Zaitsev. Soy el color de la línea más delgada, el púrpura de los ríos o el negro de la milla verde. Soy la mariposa que voló de la escafandra, la pajita de Bardem en mar adentro, el ritmo de Billy Elliot, el sombrero de Powder, la magia de Willow, Elvis a quemarropa o un giro al infierno. Soy el dedo de E.T., las cuchillas de Sweeney Todd, el búho de Merlín y la pajarita de Bitelchús, lo soy todo.

Soy todo el cine, los actores, los personajes, la música, la fotografía, los guiones, los directores, los Oscar, los Goya y los Bafta, los efectos especiales, el 3D, el maquillaje y el vestuario y en mi reino no existe la ficción, porque aquí, en el mundo del cine, cualquier historia es real y posible.

Os invito a entrar en mis aposentos y hacerme el amor, pero os advierto, como ya saben los que han tomado mi mano, que es un amor eterno que va más allá de lo físico y de lo psiquíco.

Descubrimiento de Dioni

2010-05-12T00:54:00.001+02:00

Asdf Movie

2010-05-11T01:45:00.002+02:00

Aunque sea por revivir esto un poco y ante la escasez de ideas que tengo ahora mismo (ya hablaré del JUMI), os dejo este regalito del cielo, una peli de chorradas animadas que es un despiporre, la pega es que está en inglés, se entiende bien, pero aun así, os dejo las versiones con subtítulos. Por cierto, van las dos partes seguidas, pero con los créditos de cada una, después de cada tanda de créditos hay un extra, merece la pena verlo. Disfrutad de la grandísima Asdf Movie.

Crónicas de un hombre que ha perdido

2010-02-25T03:14:00.001+01:00

Parecía que nunca iban a dejar de perseguirnos, que nunca se iba a acabar tampoco el camino de hielo por el que sus pisadas sepultaban las nuestras, parecía como si hubiéramos alcanzado la eternidad y estuviésemos condenados a ser siempre carroña que espera que un buitre se la coma. Antes el silencio y ahora el metálico estruendo de una selva mezclada con goma, que se mueve detrás de nosotros, como una marabunta recién salida del hormiguero, devorando a su paso esas pequeñas gotas de rocío que llueven para los insectos de forma letal, amedrentando a la luz del sol que ya tímidamente se atreve a colarse entre las hojas, pero de repente, vuelve el silencio, como una esfera que nos rodea, todo queda mudo, ya no hay galopes en la línea del horizonte, no hay luciérnagas de acero alumbrando nuestro camino, no hay nuevos surcos en el barro que labraron nuestros pies.

¿Es esto la muerte? No lo sé cariño, pero es magnífico estar los tres solos. ¿Los tres? Sí, tú, yo y la densa niebla oscura del silencio. Tenemos que salir de aquí. ¿Salir de dónde? De aquí, de este castillo de soledad. ¿De verdad te sientes sola? Sí. Entonces creo que pinto poco aquí. “Y dicho esto, me fui para no volver jamás, hubo mucho más silencio, pero nunca pude darle las sonrisas que reservaba para ella, ya caducaron los besos que le guardé y prescribieron las lágrimas que por ella lloré”.

Me vi obligado a volver la vista atrás cuando la fría y huesuda mano del tiempo me tocó el hombro. Ni siquiera él podría decir que te eché de menos durante las pascuas en las que solías volver a mis brazos, tampoco la luna sabrá decir que te eché de menos a ti en días de nuestras abuelas, ni a ti también sentada en el sitio de sentarse, ni siquiera la hoz con la que has sesgado tú, la última, en dos trozos mi motor, tendrá el valor de decirte que te amo. Mi diario crece, pero no mis noches, nunca fui buen agricultor de plantas de temporada, quiero que me espere el norte, mientras gasto las luces del sur, pero hago trampas y ni mi mente ni mi polla me dejan jugar limpio, mientras que vosotras movéis hilos a vuestro gusto y me ponéis el maquillaje de payaso para reíros a gusto en la función, pero cuando el trapecista cae fuera de la red nadie se ríe excepto él, que ya observa desde otro sitio. He perdido las alas tantas veces que me las he soldado a las vértebras y ya no me acuerdo de cómo se vuela. ¿Querréis ayudarme antes de que me cacen en el suelo?

Me gustaría poder contaros que estas no son en realidad las crónicas de un hombre que ha ido perdiendo poco a poco, todo, pero me temo que no es así, que siempre he sido el mismo tipo sincero al que las ratas le comían las entrañas, ese chaval que se mordió la lengua tantas veces para salvar el orgullo de otros, que se comió su propio orgullo en un pastel adornado con su lengua, el mismo al que ya ningún pegamento podría pegar y al que nadie querría perder el tiempo en restaurarle, no obstante, si es verdad que llevas aunque sea un segundo observándome atenta, seguiré esperándote, vengas tú misma o mandes otro tentempié que me arregle y luego me destroce con más fuerza.

No ando con ganas de escribir

2010-02-11T01:51:00.001+01:00

y .

Hoy me he dado cuenta de...

2010-01-19T03:46:00.002+01:00

Que la historia y la teoría de la representación teatral es la releche, realmente me di cuenta de esto en la 2ª o en la 3ª clase, pero es ahora, que hemos acabado el temario, cuando echo la vista atrás y digo: "Joder macho, saber todo esto es la ostia. Ya no ve uno el teatro de la misma forma, lo disfruto el doble."

Aparte de interesarme de por sí la asignatura y la materia (me molan el teatro y el cine bastante, ya que lo he mamado, madre cinéfila que curra en la filmo, hermano actor y padre que si le hubieran pagado 5 céntimos por cada vez que le dijo a alguien que viera Calabuch ahora seríamos millonarios), debo reconocer que Luigi es un profesor al estilo Keating (el club de los poetas muertos), que sabe motivar y es capaz de hacer interesante el mayor tostón teórico mediante anécdotas reales, ejemplos convincentes y cercanos y una manera de ser agradable.

Además debo ponderar también la capacidad de estos conocimientos para hacer volar, aún más, una imaginación ya de por sí fácil como la mía. Sabiendo lo que se supone que ahora se, mil ideas brotan en mi cabeza durante y después de cada clase.

En definitiva, creí que jamás diría esto de una asignatura pero: TEATRAL, TE VOY A ECHAR MUCHO DE MENOS.

Hoy he descubierto que... (+1)

2010-01-18T04:28:00.003+01:00

Que cuando mucha gente tiene ilusiones conjuntas, sólo hace falta un paso para mover a ese enjambre, así pues, este viernes pasado, se celebró la primera reunión de la Asociación de Artistas Independientes de Cáceres, con un buen resultado, ya que hubo gente (en torno a 30 personas), buen ambiente, colegueo como si fuera de toda la vida, intimidad colectiva, debate, cooperación, ganas, ilusión y sobre todo mucho arte y muchas ganas de compartirlo y todo esto en un sitio pequeñito como es La Farándula, sitio del que hemos hecho nuestro agujero hobbit de los viernes, sin medios, sin apoyos institucionales, sin más fuerza que la nuestra, fuerza que ha resultado ser más grande de lo que cabía imaginar y que esperamos siga creciendo, porque la unión hace la fuerza.

Así que, amigos, os invito a asistir a la próxima reunión y las demás, que serán de momento los viernes a las 22y30 en La Farándula, aconsejable llevar instrumentos si es que tocas alguno, poesías, relatos, cuadros, esculturas, teatro o cualquier cosa que te apetezca compartir con los que estemos allí, nosotros te garantizamos respeto y más arte por compartir, al principio siempre da cosa salir a leer algo o a tocar o a lo que sea, pero es mejor pasar 10 segundos de nervios iniciales que irte a casa con las ganas.

Aprovecho también para pedir un cañón proyector prestado para este fin si es que alguien tiene alguno.

Os dejo aquí los enlaces a los perfiles de Facebook: ARTISTAS INDEPENDIENTES EN FACEBOOK y el perfil de Tuenti: ARTISTAS INDEPENDIENTES EN TUENTI

A la espera de algún nota que pilote lo suficiente para currarse una web.

Un abrazo a todos y suerte con los exámenes los que estéis como yo.

Hoy he descubierto que...

2009-11-26T01:27:00.002+01:00

Hay gente a la que le importa saber por qué el cua cua de un pato no hace eco y que a mí eso me suda todo lo sudable (iba a decir una barbaridad, pero mi madre podría estar leyendo esto). Y también he descubierto que leer el mantel de la bandeja del comedor de la politécnica puede ser gracioso o incluso interesante (esto último sólo si eres de esas personas que dedican su vida a intentar averiguar el gran misterio del cua cua de los patos y el eco).

Así que mi enseñanza de hoy es que paséis de los sonidos de los patos y que leáis todos los manteles que podáis ya que el Quijote no lo leeréis.

Hoy me he rayado con...

2009-11-25T01:29:00.002+01:00

Como os decía esto surgió de ver un grafiti, así que me he rayado porque en el grafiti ponía:

MARYJOSE o MAR Y JOSE o MARY JOSE

En el grafiti, la separación entre las letras era totalmente desigual y las letras eran más o menos del mismo tamaño, eso me ha llevado a dudar tanto.

Mi enseñanza de hoy por tanto es, que al pintar un grafiti con nombres que puedan darse a equívoco, lo hagáis de manera clara y ordenanda, es decir, despacito y buena letra, si viene un madero decidle que se acuerde de la vida de Brian y listo. Otra opción es que vuestra amiga María sea María y no Mary.

A fin de cuentas, si uno hace un grafiti supongo que espera que se entienda y quedar para la posteridad y más si se trata simplemente de poner tu nombre. Así que amigos grafiteros, es hora de inventar los cuadernillos rubio para uso con spray.

Nueva "sección"

2009-11-24T14:37:00.004+01:00

Buenas, amigos del cine porno de hombres peludos. Hoy he venido para hablaros de una nueva idea que ha brotado dentro de mi cabeza como brotan los chopos. La idea es simple, con el fin de mantener el blog con una actualización diaria en la medida de lo posible, se me ocurrió el otro día mientras veía un grafiti que podía actualizar todos los días con cosas del tipo: "Hoy he descubierto que...". Ilustrando así el conocido refrán: "No te acostarás sin saber algo nuevo" (excepto cuando vayas pahí con tol peduflo que entonces no te acostarás sin haber olvidado algo nuevo).

La sección se llamará "Hoy he (lo que sea)" y publicaré cada noche para poder acumular experiencias a lo largo del día. Así que esta noche os ilustraré con alguna gran genialidad que absorba.

Un abrazo y un disfraz de David Bowie para todos.

LO DE SIEMPRE

2009-11-24T02:05:00.004+01:00

- Mira, no sé qué decirte.

- Da igual, mejor no digas nada.

Fue justo en ese momento cuando el mejor dentista que conozco actuó, mi escopeta. El disparo destrozó su mandíbula, esparciendo dientes, trozos de encía y sobre todo sangre por todo el suelo y parte de las paredes, un auténtico disparo a bocajarro. Realmente no tenía motivos para matar a ese tipo, pero creo que la máscara me está matando a mí y esa es su forma de enfrentarse a mí. Es más, podría decir que el tipo sobre cuyo cadáver cae ahora la ceniza de mi cigarro era la única persona de la que me fiaba.

Me quedo pensando... Miento, sólo finjo que pienso. Pero sí que observo y veo una lluvia de nieve sobre lo que era mi amigo, sí, mi amigo. Los copos helados caen lentamente desde la punta de mi cálido cigarrillo, como pavesas de la gran hoguera que va quemando mi interior. Hace frío, puedo ver mi vaho como si fuera el alma que se me quisiera salir por la boca. Quiero quitarme la máscara pero no me veo con fuerzas, no hoy, no después de la anestesia. Dos lágrimas calientes salen de mis ojos cubiertos y van derrapando entre los pelos de mi mal afeitada barba, para cuando llegan a la parte que ahora tengo descubierta, ya he terminado mi ovación y estoy saltando a través de una ventana.

Me he sacudido los cristales de encima, pero todo se me clava entre los huesos. Tuerzo por la misma esquina de siempre, machaco la misma acera de siempre, veo los mismos escaparates de siempre, dejo la escopeta en la misma fisura de siempre, abro la misma puerta de siempre, suena la misma campanilla de siempre y veo al mismo tío de siempre.

- ¿Qué pasa, Chill?

-Poca cosa. Un poco de lo de siempre.

- Joder, ¿ya la has vuelto a liar?

- ...

- Joder, Chill. Qué coño eres, ¿un matarife o un vengador justiciero?

- Nada, Henry, no soy nada.

- Venga ya, no te creas que por mis rastas, mi ganja y mi vudú soy tonto, tío.

Acto seguido sobraban las palabras, el viejo Henry, con su piel negra y sus grises rastas colgando como ideas que se desparramaran de su cabeza, comenzaba a preparar su ritual, el mismo de siempre. Los espirituosos humores ya borboteaban en el caldero que humeaba creando mil formas familiares. El chamán recitaba sus salmos extraños y las figuras del humo comenzaban a cernirse sobre mí como buitres sobre la carroña. Caí.

Ausencias

2009-11-13T01:50:00.004+01:00

Hace mucho que no te veo asomándote a través del sucio espejo de mi "baño", ¿será quizás que mis lágrimas por fin han hecho arroyo que muera contigo en el mar? Sopla un viento frío que dibuja tu nombre en mi espalda, me revuelvo, vertiendo sobre las sábanas todo un abecedario de sudores. Sigo soñando, pero todo es tan vívido como lo fuera en sueños, sin embargo se que aun estoy despierto y no me hace falta pellizcarme porque ya duele por sí solo. Más tarde sale el café por el Sol que la cena por la Luna, pero son estrellas lo que falta y nubes lo que sobra, porque cada peca es un rubí y de muerte nace la cuna que ha de amansar tu dócil bravura.

Impertérrita por tierra cae la gota cálida que del cielo se vierte, pero antes ha de agonizar entre un lupanar de mil tejas, obligada porque sí a no seguir la línea recta que es el camino más corto, el que buscaba para inmolarse, para estallar en mil hermanitas de efímera vida que, apenadas por la muerte materna, opten por un sacrificio a su oscuro dios de tormenta. Pero, ¿qué pasa con los pobres hoyos abandonados?

Salió a nacer, dejando tras de sí mil regueros de vida que se helaron con las palmadas del médico. Dolor como primera sensación, un dolor que le acompañará en su finito camino hasta el firme firmamento. Dolor sí, pero también la activación de los sentidos y un primer contacto con la apocalíptica realidad que hay fuera del búnker, tenían razón en que no debí salir nunca al exterior, allí teníamos todo lo necesario para aguantar el tiempo que hiciera falta. La única pega era la monotonía, esa rutina que ahora tanto hecho de menos.

El Prostíbulo

2009-10-20T02:20:00.005+02:00

Lugar donde el dinero se intercambia por servicios de tipo sexual,
Uganda cuenta con uno muy grande llamado Speke Hotel,
Pícaras mujeres trabajan allí,
Aznar bien podría ser hijo de una de estas mujeres,
No creo que deban llevar a sus hijos a estos lugares si es que van,
Aquí en cáceres es famoso el yuca y
Redondas serán sus camas supongo.

¿Pagaría una puta a otra?

Más tarde se fueron los gatos,
Arañando las tejas naranjas,
Nadando entre la bruma,
Cantando como aquel violinista,
Entre ráfagas voraces de luna,
Buscando unas gatas compañeras,
Íntuyendo sus propios pasos,
Arriesgando sus siete vidas.

Un millón de hombres al día va de prostitutas

Este «negocio» mueve 5.000 millones de pesetas cada 24 horas y, según Médicos del Mundo, casi dos billones al año

IRENE HDEZ. VELASCO

MADRID.- Se llama prostitución. Y es uno de los negocios que más dinero mueve en el mundo. Sólo en España, se calcula que moviliza diariamente cerca de ¡5.000 millones de pesetas! Al año, casi dos billones.

«Tirando por lo bajo, en España debe de haber unas 300.000 prostitutas -calcula Pepa Barahona, de la organización Médicos del Mundo-. Pon que cada una de ellas atienda diariamente, tirando también por la bajo, a tres clientes. Significa que, en total, casi un millón de españoles requieren cada día de los servicios de prostitutas. Y creo que incluso me quedo corta».

El Mundo, Viernes, 27 de diciembre de 1996. AÑO VIII NUMERO 2.598 PRECIO: 125 PTS.

Buscando en google,
Uno encuentra mil ofertas,
Realmente escandalizan,
Datos como los de 1996,
Es acojonante pensar,
La de picos pardos que hay.

Quizás el Hijo de Dios se enamoró de una puta al igual que Anselmo Polán.

Casi poesía dirían algunos,
Oyendo el crujir del somier,
Nocturno y violento,
Galán y grotesco,
Aunque sin embargo,
Lotería de ETS.

El oficio más antiguo del mundo, lo que quiera que creara el mundo ha de ser por tanto la famosa puta de oros.

Buffalax

2009-09-21T16:41:00.003+02:00

Muchos de vosotros ya habréis visto la obra de este nota, pero para los que no, voy a dedicarme a iros ilustrando poco a poco con algunos de sus vídeos. Hablaría del vídeo y tal, pero creo que cuando lo veáis, sobrarán palabras. Solo diré, para que os hagáis una idea antes de verlo, que son canciones transcritas (no traducidas) desde varios idiomas al inglés, por supuesto siempre son vídeos cutres y las letras acaban siendo un desvarío.

Chicle

2009-08-24T16:28:00.004+02:00

-Es como el chicle.

-¿Qué?

-Que es como el chicle.

-Te he oído a la primera, pero no se qué cojones quieres decir con eso.

-Pues eso, que me recuerda a un chicle.

-¿Pero qué es lo que te recuerda a un chicle?

-Esto, las tripas de ese nota burbujeando sobre la parrilla.

-Joder tío, eres un puto sádico.

-Mira quien fue a hablar, la madre Teresa.

-No es eso tampoco, pero no me jodas que tu comentario no ha sido de más de sádico.

-Vamos a ver, somos sicarios, se supone que estas cosas nos gustan.

-Hombre, claro que me gusta mi trabajo, pero no veo nada de bonito en unos intestinos borboteando sobre el fuego.

-Yo tampoco, pero le da algo más de dramatismo a esta estampa, ¿no crees?

-¿Ves cómo estás enfermo?

-No tío, sólo soy consecuente con mi trabajo.

-¿Consecuente? Joder, estás diciendo que unas tripas pegándose a unas barras de acero por culpa del fuego te recuerdan a chicle, ¿de verdad crees que eso es ser consecuente con tu trabajo?

-Quizás consecuente no sea la palabra, pero es que se parece a un chicle de verdad, míralo.

-No me parece un chicle, joder, me parece un espectáculo asqueroso, pero no me queda otra que verlo porque me pagan para esto.

-Bueno, bueno, no te alteres tampoco.

-Pero, ¿cómo quieres que no me altere con las gilipolleces que estás diciendo?

-Bueno, bueno, ya me callo.

-...

-...

-Por cierto, ¿de qué sabor sería el chicle?

La música iberoamericana sigue viva

2009-08-06T17:17:00.002+02:00

Así es amigos, esta música está en alza y no deja de sorprender al mundo con nuevas formaciones, bandas y demás tipos de agrupaciones musicales. Hoy os traigo mi último descubrimiento: Orquesta Papillon, la del rico vacilón.

Una orquesta con larga trayectoria pese a la juventud de sus miembros, llevan años ya entreteniendo a las gentes de Perú en sus fiestas con su música, alegría y buen hacer en el escenario. El cantante, Esaud Suarez estuvo en varios grupos antes y es una de las voces más reconocidas de Perú.

Sin más, disfrutad de un tema de los reyes de la cumbia.

El Bala

2009-07-26T19:50:00.002+02:00

- Joder, tío, joder, me han cazado, esos cabrones ya han matado a Sanchez y ahora ya saben donde me escondo, joder, estoy bien jodido.

Que puto asco, ese cerdo suda a raudales, no se por qué se preocupa tanto, sabe tan bien como yo que está muerto haga lo que haga, quizás debería suicidarse para ahorrar trámites.

- Joder, joder, joder. Pedro, no se qué hacer, ayúdame joder.

Ha venido a mi casa a pedirme ayuda, pobre loco de mierda, huye del lobo y viene a buscar al cazador.

- ¿Qué puedes ofrecerme?

- Ya sabes que el negocio ha ido bien hasta que Sanchez la cagó, así que tengo mucho dinero para pagarte por tu ayuda.

- Deja de pedirme ayuda. Mira chaval, estás de mierda hasta el cuello y yo no voy a ayudarte, es puro trabajo, así que deja de llamarlo ayuda y deja de gritar joder, aprende a hablar como una señorita y cálmate.

- Pedro, no me pidas que me calme, joder, esos cabrones me están buscando y van a matarme, necesito que me ayudes, joder.

Me levanté de la silla y le pegué un tiro en una rodilla.

- Te dije que te calmaras, que hablaras como una señorita, que dejaras de llamarlo ayuda y que no gritaras joder. ¿Estás sordo o solo eres subnormal? Recurres al tipo más peligroso de toda la ciudad para que te salve el pescuezo y no haces caso de las normas que impone en su propia casa... Creo que ya se por qué quieren matarte esos chicanos.

- Mira Pedro, lo siento, estoy nervioso, ¿vale? Han matado a Sanchez y tú me has pegado un tiro en la pierna, no me pidas que me calme después de eso.

- Voy a pedirte lo que me salga de los cojones, has venido a pedirme un favor y ahora estarás en deuda conmigo, así que cierra esa boca de mierda y no te muevas de aquí. Voy a dejarte con Ricardo mientras salgo a hablar con unos tipos, él te curará el rasguñito que te he hecho en la rodilla. ¡Ricardo! Ocupáte de este caballero, ya sabes como van las cosas. Cuando regrese veremos que podemos hacer con tu asuntillo con los chicanos.

- De acuerdo, Pedro.

Salgo por la puerta, busco un cigarrillo, siempre se me olvida que ya no fumo. Es fácil adivinar lo que va a pasar, Ricardo le vendará la pierna después de extraer la bala, es todo un experto, luego irá a por la pasta de ese cabrón y saldrá de allí antes de que esos chicanos llenen los tabiques de plomo. Méndez debió informarse antes de venir a pedirme ayuda, así sabría que ahora trabajo con los chicanos.

***

Mi nombre es Pedro, mis apellidos son "El Bala". Me tienen considerado como el tipo más peligroso de toda la ciudad o lo que es lo mismo, soy el tío que mas veces ha ganado apuestas que empezaban con la frase "A que no tienes huevos a...", hasta la policía prefiere trabajar a veces conmigo antes que intentar arrestarme. Todo este respeto me ha permitido contar con el apoyo de algunos buenos hombres y hacer negocios por toda la ciudad, solo hay una ley no escrita, si me hinchas las pelotas te meto un balazo, es simple, pero en esta ciudad hay mucho gilipollas suelto.

Yo nací en España, pero mis padres eran mexicanos, por eso mi piel es morena y curtida. Mis tatuajes son los souvenirs que me traje de la cárcel, mi bigote mexicano es todo lo que queda de mi padre y mi mirada es todo lo que queda de mi madre. Unos negros los mataron y yo me vengué, así entre en este mundillo. Comencé trabajando para unos rusos entre los que se encontraba el recientemente fallecido Boris Mediavenko, su muerte inició la guerra...

Músicas del Mundo (Pedro J's Music)

2009-06-09T14:02:00.005+02:00

Para Mon, allá donde quiera que estés soplando los delicados pétalos espumosos de una flor de corazón de león, sintiendo la suave brisa del viento acariciando tu aterciopelada faz, surcada por las marcas de llevar gafas, mirando como el mar toca tus pies, erizando cada poro de tu piel. Allí donde los simios luchan al atardecer, enbravecidos como la costa que les rodea, allí donde los polvorones brotan de los árboles y las maracas son la moneda oficial. Allí donde estés Mon, lleva esta cantinela contigo.

¿Se puede ser más crack que este tío?

2009-06-08T20:12:00.000+02:00

VACÍO

2009-06-08T02:45:00.003+02:00

()

VACÍO

Igualdad para todos

2009-06-04T12:03:00.003+02:00

Bien amigos, la noticia del día es que Vicente del Bosque ha manchado el chándal de la selección abriendo una lata de atún, pero el tema que ocupa esta entrada es otro, se trata de algo que nos une a todas las personas del mundo, al rico y al pobre, a Santiago Pavón y al Papa, a Curritón y a Fifty Cent, a Pitingo y a Mozart, a Ozzy Osbourne y a Raphael, a Audrey Hepburn con la Pantoja de Puerto Rico, a Jesucristo con Charles Manson y este milagro que nos hace a todos más iguales que la muerte es:

CAGAR

(Del lat. cacāre).

1. intr. Evacuar el vientre. U. t. c. tr. y c. prnl.

2. tr. coloq. Manchar, deslucir, echar a perder algo.

3. prnl. acobardarse. Cagarse de miedo

4. prnl. vulg. U. para expresar desprecio por algo o alguien. Me cago EN esto

5. prnl. vulg. U. para expresar enfado. Me cago EN la mar, EN la leche, EN diez

~la.

1. loc. verb. vulg. Cometer un error difícil de solucionar.

Y es que sí, todo el mundo caga, algunos más que otros, José Coronado más que nadie desde que descubrió los bífidus activos. Sin embargo, se caga de manera distinta según la persona, no debe ser lo mismo cagar en la Moncloa que cagar en el Peri ni debe cagar igual una niña pija y/o modosa que yo. No obstante el procedimiento es siempre el mismo, adoptar posicion de cuclillas con la ropa ya bajada, esta posición es importante por varios aspectos, facilita la apertura de las nalgas, lo cual nos facilitará la salida de nuestro pino y además esta postura evitara que nos caguemos las piernas.

Hay mierdas de muchos tipos, pero lo que nos ocupa ahora mismo es el cagar, el acto en sí, ese momento que los más cultos aprovechan en leer o reflexionar sobre la vida, los más hedonistas en fumar o hacerse cochinadas, los más prácticos en hacer fuerza para acabar cuanto antes, los más perezosos en mirar las líneas de los baldosines del baño. Todos invertimos ese tiempo en algo y la verdad es que sí echamos cuentas, probablemente pasemos una parte de nuestra vida medianamente importante sentados en una taza defecando.

Y para acabar una frase que resume gran parte de mi pensamiento filosófico: "No hay gusto más descansado que después de haber cagado. ¿Creen ustedes en Dios?"

Old Boy

2009-05-28T04:06:00.003+02:00

Hola gentes marsupialeras y fans de Chiquetete en general. No me gusta actualizar tan seguido que luego esto satura, pero es que es necesario, porque, como bien habréis podido adivinar por el título de la entrada, al fin he visto Old Boy y como no podía ser de otra manera, he flipado. Puede parecer al principio que es una frikada japo de esas chungas que os molan a los otakus, pero no, es un peliculón en toda regla (gustos colores). Tiene una historia intrigante hasta el último segundo del film, la acción te mantiene en vilo, devanándote los sesos al igual que Oh Dae-Su, buscando un por qué, un quién y una venganza, el actor que hace de Oh Dae-Su lo hace genial, los personajes son interesantes y la peli es totalmente vibrante, no se, a mi me ha flipado, habrá gente como el Golosina a la que quizás le resulte demasiado violenta o desagradable, pero eso a veces también es necesario.

En fin, que a mi me ha flimpado a saquísimo, pero que pa gustos colores y quiero añadir una cosa: "Ya sea una roca o un grano de arena, en el agua se hunden igual."

Salto al vacío

2009-05-27T14:07:00.003+02:00

(Anexo a mi teoría pendular)

Todo es un salto al vacío y nunca sabes si los encargados de poner la red estarán cumpliendo con su trabajo o gastándose el sueldo en una tasca cercana. De ellos, como factores circunstanciales, depende que tu salto al vacío sea una acrobacia magnífica remunerada en forma de aplausos y rosas o se convierta en una desgracia con un vídeo digno de ser proyectado en Impacto Total. Por si fuera poco, no sólo se trata de un vuelo en picado y que haya una red antes de llegar al suelo, también hay otros factores circunstanciales tales como trapecistas que pueden cruzarse en tu vuelo y desviarte de la línea recta hacia el suelo que tenías por trayectoria, en ese caso, de nada sirve que la red esté en su sitio, ya que caerás por otro lado y la hostia será de la misma magnitud. Además hemos de tener en cuenta la fuerza del viento y las condiciones meteorológicas, un salto en un día soleado y sin viento tiene buena pinta, mientras que un salto en una ventisca nocturna suena a desembarco de Normandía. Para más inri, habrá miles de cosas que te fuercen a hacer piruetas durante el descenso en vez de ir en picado, probablemente durante el tiempo que dure el vuelo, despedirás y contratarás a varios encargados de la red, aparecerán y desaparecerán trapecistas, unos para desviarte y otros para devolverte al camino, el tiempo cambiará notablemente, hará sol, frío, calor, nevará, a veces lloverá y hasta habrá tanta niebla que te será imposible saber a que distancia estás del final. Puede darse el caso de que lleves un paracaídas, eso te permitirá asegurarte practicamente una caída suave y segura, aunque puede pincharse la lona o hacer demasiado viento y desviarte o mil posibilidades más. Y aun así todos saltamos y volveremos a saltar según que salto consideremos cuando apliquemos la teoría a la práctica.

Pero a pesar de todo esto, lo importante no es la caída sino el aterrizaje.

Clero Puto

2009-05-21T14:04:00.007+02:00

(Aviso para cristianos y demás tipos de creyentes y gente que defienda al clero en general, esta entrada es una deflagración total y absoluta anticlerical que muchos calificaran de criptofóbica, no padezco criptofobia, me encanta la semana santa y las iglesias, sólo aborrezco al clero)

Desde hace largo tiempo vengo enfrascándome en discusiones con diversa gente sobre la mierda que es el clero y sobre como mete las narices, la mano y la polla en asuntos, sacas y niños que nada tienen que ver con ellos. Unos argumentan que meten las narices en asuntos como el aborto, la eutanasia y cuestiones políticas porque su deber como cristianos es defender la vida y porque el Papa representa a un estado ante lo cual yo respondo que entonces porque no salen en las noticias los lideres de otras religiones dando su opinión, un cura dice que el aborto es malísimo, si el Dalai Lama dice lo contrario me juego el pellejo a que no lo veremos en televisión, ni a un líder de cualquier otra religión. Para vivir en un país supuestamente laico como España la verdad es que tenemos curillas hasta en la sopa.

Respecto a las sacas, chupan del frasco como todos, como todos los que están arriba quiero decir, pues sí amigos, por desgracia hay gente que le da dinero de la renta a los curillas, los diezmos de hoy en día. Además, tienen un país para ellos solitos, el Vaticano y con eso, pues a chupar más del frasco y a que el Papa sea el líder de un estado teóricamente independiente pero que manda más en Italia que el propio Berlusconi y ya no sólo en Italia, porque lo que el Papa diga, nunca mejor dicho, va a misa. Así por ejemplo, que el Papa diga que el hambre en el tercer mundo es una vergüenza resulta un gesto encantador que por supuesto sale en todos los periódicos y telediarios, pero nadie tiene en cuenta que lo dice subido a un balcón cuyo valor en metálico daría para saldar buena parte del hambre en el mundo. Las puertas de San Pedro del Vaticano están tasadas y se estima que con vender uno solo de los dos enormes portones bastaría para abastecer de alimento y agua potable a todo el tercer mundo durante un tiempo aproximado a tres años, así que es perfecto que el Papa diga que es una vergüenza, será que en el Vaticano no hay espejos para que vea lo que es una vergüenza de verdad.

Aparte, no olvidemos que Ratzinger Z estaba del lado de Hitler y fue bombardero durante la 2º Guerra Mundial, sin embargo, ahora es un cristiano ejemplar, fijaos hasta que punto que se embarcó en la Santa cruzada de exterminar judíos, malditos herejes estos judíos polacos, ¿eh? Eso es lo que es una vergüenza, que un tío con ese historial esté hasta en mi váter diciendo que hay que defender la vida a toda costa.

En fin, toquemos el tercer punto y con el que más se enerva la gente que defiende el clero: la pederastia. Para empezar, un cura no puede mantener relaciones sexuales y evidentemente menos con un niño. Ante la afirmación: Joder, casi todos los curas son unos cabrones y además pederastas. Los defensores del clero contestan que no todos, en efecto, la partícula casi indica ese pequeño porcentaje que escapa a esa afirmación. Pero es innegable la gran cantidad de casos de este tipo destapados en los últimos años. Me imagino un cartel de bienvenida al Vaticano, luminoso como los de las Vegas: Bienvenido al Vaticano, capital de la sodomía infantil donde todos somos buenos cristianos. Thailandia, capital del turismo sexual donde hay menores que llevan años ejerciendo la prostitución, debe ser el destino más solicitado por los curas misioneros. "Puticlub Vaticano, hora feliz en el angelus." Y ahora vienen con la milonga de lo del aborto, metiendo la mano a nivel mundial. ¿Las otras religiones no se pronuncian o es que por los medios de comunicación solo sale la iglesia cristiana? Y otra cosa, ¿como es que un tío puede decidir que ahora no hay purgatorio porque no le sale a él de sus santísimos genitales? Eso es otra prueba de que la religión es un invento, una novela de Verne. Ya para acabar os dejo dos cosillas curiosas sobre los curas y el famoso cartel del lince.

Energizer

2009-05-15T14:09:00.002+02:00

Pues eso amigos y seres dañinos en general, me siento enérgico, pletórico y demás símiles de lleno de energía, después de atravesar la etapa de abstenia primaveral correspondiente ahora tengo pilas de conejo duracell (sí, me he vuelto rosa y voy siempre con una equipación de baloncesto vaya a hacer lo que vaya a hacer) que supongo que gastaré empollando cual cerdo vietnamita.

En fin, venid todos y vamos a bailar.

Tan pletórico y contento ando que no me importa reírme de Watchmen, gozadlo:

El tío más gangsta de España

2009-05-10T21:01:00.001+02:00

El Tito Mc, con todos ustedes, presentando La Raza Volumen 3.

El sedcleto de la tlompeta

2009-04-28T04:27:00.000+02:00

Gracias Rodri por el descubrimiento.

Sí y No

2009-04-01T02:37:00.001+02:00

Debería (Sí), pero soy demasiado bueno (No) o demasiado tonto (No) y ahora he descubierto el sendero (No), ahora mis zapatos están vacíos de ese humo negro y brillan relucientes, enbetunados (Sí y No). Ya no tengo parches en la camisa (Sí y No), sólo en la frente (Sí) porque no sé (Sí) y no quiero saber (No) y aún así han de agitar el fondo del mar con fuerzas titánicas (Sí y No) para que el sedimento "suba" durante algunas horas (Sí) y yo busque un puñal (Sí) no para matarte (No) sino para desangrarte con los años (Sí) y que sean tus propias lágrimas las que rieguen tus crisantemos (Sí) ya que al menos yo no lloraré por tí (Sí). Llovió cuanto y cuando tuvo que llover (Sí y No) ahora brilla el Sol (No), ya no hay esa nube que parece que siempre había (Sí). El cambio climático ha sido beneficioso para mí (Sí y No), para tí ni lo sé ni me importa (Sí). Hay cosas que deberías sentir y que se que no sientes ni sentirás ni sentiste (Sí) y que yo sin embargo siento desde hace mucho (Sí). Mis bodas serán de sangre y corazón, de tripas y de todo cuanto soy (Sí y No), las tuyas serán sólo de mierda, bilis y ramas de zarza (Sí y No). Sólo hay algo que sí quisiera saber (Sí) pero ya carece de importancia (¡Sí!) y una advertencia: déjala en paz o ese puñal del que hablaba antes acabará clavado en tí (Sí). Un beso y adiós (No), me gustaría que fuera el último (Sí), pero por desgracia se que volverán las oscuras golondrinas...(Sí)

Canciones de Blanqui

2009-03-30T00:37:00.002+02:00

Esta sección de mi blog se inauguró con el vídeo de embrujada del gran Tino Casal (remember), lo que no sabía era que mi amada madre seguiría cantando grandes éxitos de ayer y de hoy. El nuevo hit es...

Versionado a: My little Moli, my little Moli, tú eres mi gran amooooor.
(El hamster de mi madre se llama Molinillo)

Mamá, eres la mejor, te quiero.

HIJO DE PUTA

2009-03-27T14:42:00.002+01:00

Parece que he olvidado caminar, anoche corría, hoy me arrastro. Me cuesta tanto mover un pie después del otro... Me siento en este portal y descanso...

Regreso a lo que podría llamar casa, aunque es más una guarida donde jugar al escondite con el mundo que un hogar. Vengo cansado, desde que me he convertido en exterminador de plagas tengo mucho trabajo, anoche tuve que ahorcar a diez pandilleros, no es mi estilo, pero en todos los manuales dicen que es el mejor método para acabar con la plaga, lástima que nadie haya escrito nunca un manual. El camino se hace largo y pesado, denso, como el humo que hondea espeso desde mi cigarro, como una bandera que la muerte alzase proclamando su victoria sobre mis pulmones, tiro el cigarro, toso, escupo sangre una vez más, este trabajo me está matando, enciendo otro cigarro, paladeo el dulce sabor del humo mezclándose con la sangre. Llego a la puerta de mi escondrijo y hay una puta sabandija allí tirada. Voy sacando las llaves y le doy una floja patada para que se aparte:

-Lárgate de aquí, mamón.

Me despierto golpeado por la bota de algún cabronazo, rezo un segundo para que no sean nazis que vengan a quemarme. Abro los ojos, no sé qué es lo que veo pero tiene unas llaves en la mano, deduzco que estoy en la puerta de su casa:

-Me iría si no fueras tan hijo de puta.
-¿Encima de que estás tirado como una bolsa de basura en la puerta de mi casa me vienes con esas? Venga tío, lárgate.
-Sigues siendo un hijo de puta.

Guardo las llaves, estoy harto de esta rata. Me agacho, ni se inmuta, le cojo de la pechera y lo lanzo a la acera, cae a peso muerto, bocabajo. Vuelvo a sacar las llaves, me giro hacia la puerta para abrirla.

-Sigues siendo un hijo de puta.

Decido dejarlo correr, ya se cansará y seguro que dentro de casa no puedo oírle. Introduzco la llave en la cerradura lentamente, sin brusquedad, es casi sexual, la llave va avanzando hacia las entrañas de la cerradura muy lentamente. En una fracción de segundo mi cabeza rompe esa delicadeza impactando salvajemente contra la puerta, me repongo rápidamente, me giro y me agacho justo a tiempo de esquivar un puño que golpea la ya dolorida puerta y castigo a mi agresor con un gancho en los cojones que le obliga a agacharse por el dolor. Aprovecho su cabeza gacha para clavar mi rodilla en su barbilla, pero no tengo tiempo, un ariete humano trata de tirar la puerta conmigo de por medio, lo consigue, la puerta cede tras de mi y es bastante probable que con ella hayan cedido algunos de mis huesos. Caemos al suelo, rodamos intercambiando demasiados golpes. Me descuido un segundo y se sitúa encima de mi, comienza a golpearme como si fuera San Miguel y yo Satán, quizás no nos alejemos mucho de la realidad, mi máscara comienza a sangrar. De repente mi bate de beisbol empuñado por manos desconocidas hace un home run con la cabeza del tipo que me atacaba, cae muerto al suelo, después cae mi agresor. Me lo quito de encima, las manos que empuñaban el bate me ayudan a levantarme del suelo.

-Sigues siendo un hijo de puta, pero me caes bien.

A fin de cuentas, no somos profesionales

2009-03-04T03:30:00.003+01:00

Noble e ilustre caballero,
con estos versos quiero
que entienda a que me refiero.

No soy poeta,
no soy escritor,
no soy Arteta,
no soy cantor.

Quedan mil finuras
que pulir
en mis escrituras.

Muchos años aún,
muchos fallos aún,
muchas tildes por poner,
muchas cosas he de ver.

Alabanzas inmerecidas pues,
espero que entienda
que esto es lo que es.

A Borrega y sus alabanzas inmerecidas

Fuerza de lo efímero I

2009-02-26T02:49:00.005+01:00

La importancia de las cosas pequeñas, un punto (.) tiene el poder para frenar cientos y cientos de letras que vienen detrás de él, sin embargo a una coma (,) que es más grande, se le escapan muchas letras. Un punto (.) es más robusto que una coma (,), pero al poner puntos seguidos podemos poner hasta tres sin que pase nada (:) (...) ahora, si ponemos si quiera dos comas seguidas (,,) el texto se destruye. Esto es sólo un ejemplo de la fuerza de lo efímero, un punto (.) es pequeño pero robusto y contundente, es una pausa larga en el texto, a veces final de este, la coma (,) es más grande, poco más, delgada y efímera y sin embargo puede destruir un texto con la ayuda de sólo una más, pero la gracia está en el equilibrio, las comas asumen su papel y los puntos el suyo, así todo es perfecto.

Pues esta pequeña teoría es aplicable a la vida en muchas facetas, a veces algo es aparentemente muy fuerte pero bastan un par de sutiles casualidades para desmoronarlo (poner más de tres puntos o dos comas seguidas), entonces, podemos decir que la clave es un equilibrio y una ayuda mutua de las distintas partes del texto, las letras se distribuyen en palabras para ahorrarle trabajo a comas y puntos, todo es un entramado casi perfecto en el que lo que más importancia tiene son las cosas efímeras ya que son las que tienen el mayor poder destructivo.

Embrujada

2009-02-23T00:34:00.001+01:00

Después del grato momento del otro día en la cocina con mi madre en el que ella se puso a cantar esta canción, que menos que ponerla en el blog.

Divagar III

2009-02-19T01:16:00.005+01:00

La bola de nieve era pequeña, estaba hecha sólo para arrastrarles a ellos, a nadie más, pero el leve empujón torció su trayectoria e hizo una montaña de un grano de nieve, devastando aquello que se quiso salvar al crearla, quemando con el hielo tratando de cicatrizar heridas aún por hacer, haciéndole favores al Sol para vivir más, atrincherando al calor que antes, de puro, mataba, guardando para sí los excrementos de bocas vacías de veracidad, violando ese paso del tiempo ignífugo, reflejado en papeles añejos de color amarillento donde yacen lágrimas de cien muertos de pena, allí donde el horizonte es tan sólo una oblea que puede pegarse al paladar del cielo, consumiendo su propia hambre intrínseca, ansiada de eternidad, de lo etéreo, de lo opaco.

Sólo queda morir, a veces pienso que llevo cien años levantándome así y realmente aún no me he dormido, cualquiera diría que floto en la inmensidad de un mar que cabe en una pecera, que la pecera es mi cráneo y que mi mar eres tú, que piso el suelo descalzo y el barro deja huellas en mis pies, que mis brazos se tornan libido de acero y que me fundo con el fuego que emanas, lástima de esa bola de nieve, debí haberte matado cuando pude pese a ser inmortal, tal vez todo sea una farsa propia del vodevil, tal vez todo sea una farsa de la propia realidad, tal vez todo sea algo que no es, tal vez todo sea tal vez.

En fin, brotan surcos de pegamento que adhieren mil cosas a mil cosas más y así el mundo, como la bola de nieve, destruye, pero como no le queda otra, crea y es hermoso cuando crea, la lluvia es mi forma de agradecerle que recicle la basura que nos queda, las miradas son la forma de esconder sus imperfecciones y la sonrisa un pago. Dame de eso por favor, déjame intoxicarme contigo, necesito una sobredosis de eso, soy toxicómano. Muerte romántica, enamorada de Bécquer y de Shakespeare, quise que me amaras pero hoy no quiero, que te den por culo.

Nada

2009-02-17T01:00:00.001+01:00

Paradójico, ¿verdad?

VICTORIA Y SOLEDAD

2009-02-13T14:28:00.005+01:00

Me arrastraba sobre mi sangre, como si yo mismo fuera un gusano que iba a comerse la putrefacta carne de mi propio cadáver. El instinto de supervivencia aflora cuando menos se lo espera uno, me veo aquí, tratando de ocultarme para seguir disparando cuando ni siquiera puedo mover mis piernas y dejo un rastro de sangre tan evidente que es imposible que me oculte en ningún sitio, en fin, estamos hechos así.

Por fortuna aún no me ha visto, hay alguna mínima posibilidad de huir, sigo arrastrándome, deseando que no aparezca ninguna rata al olor de la sangre y la carne desgarrada, un efecto secundario del instinto de supervivencia es el olvidar cosas evidentes, el cerebro actúa tan deprisa que no tiene tiempo para cosas obvias, mierda, no se me había ocurrido pensar que en los callejones también suele haber gatos rebuscando en la basura. Lo veo moverse altivo, desafiante, estudiando la situación con tal cautela y precisión que apostaría a que su cerebro es un reloj suizo, se abalanza sobre mí y tengo el tiempo justo para disparar, que decepción, en su cabeza no había engranajes ni ruedecillas de reloj, sólo una masa que ahora está esparcida por el suelo junto a mí. De nuevo el efecto secundario, que imbécil soy, sólo a mi se me ocurre tratar de esconderme haciendo un ruido del demonio con una pistola. ¡Mierda, ahí está!

Termino de hacer limpieza en el almacén, cuento las balas que me quedan y los cadáveres, es imposible que haya fallado un tiro, alguna rata debe haber escapado. Parece que tengo razón, un reguero de sangre corre despavorido hacia la puerta, por la cantidad de sangre que hay, debo darme prisa si no quiero que se muera antes de que pueda matarle yo. Enciendo un cigarro, aspiro brutalmente y lleno mis pulmones con ese incienso sacrílego, disfrutando de un panorama en blanco y negro solo roto por un rojo riachuelo de sangre que huye por delante de mi. Otra calada más, la niebla sale de mi boca para materializarse frente a mi como un sinuoso dragón chino, de repente, el reguero tuerce a la derecha tratando de despistarme, el majestuoso silencio de la noche se ve sesgado por un tiro y el maullido de un gato, hay que ser muy subnormal para tratar de esconderse dando tiros y sangrando de esa manera. Tiro el cigarro, ya consumido y ahogado en mis penas y tuerzo la esquina, allí tirado en mitad del callejón está ese hijo de puta y a su lado hay lo que parecen ser los restos de un gato al que le han volado la cabeza, es repugnante ver a ese cabrón retorcerse con sus piernas inmóviles, huir solo prolonga la agonía. Parece que por fin me ha visto, trata de apuntar, sigo avanzando, dejo que dispare, mis cálculos son exactos y falla, me paro, me quito el sombrero, lo lanzo al aire, dejo que vuelva a disparar, tal como pensaba, el vuelo del sombrero le distrae y le hace volver a fallar, le pego un tiro, su mano recibe el impacto y se destroza igual que una piñata, no podía permitirle otra oportunidad para disparar, me acerco hacia él entre sus alaridos y examino sus piernas, no había fallado el tiro, sus piernas estaban llenas de perdigones de plomo, es el destino el que me hace tener que ser sádico, todos los demás han muerto de un tiro, ¿por qué a este tengo que joderle las piernas y volarle una mano? Sus lloriqueos y sus súplicas me asquean, le obligo a mirarme y a callarse, obedece acobardado y pide clemencia, la tendrá, un tiro seco en la frente, con el cañón muy cerca, es toda la clemencia que puedo ofrecerle. Dejo la escopeta a su lado, no era mía y enciendo otro cigarro, el último de ese paquete, el último en mi largo camino hacia un hogar redentor.

Una pareja de pingüinos "gays", castigada en un zoo chino por robar un huevo

2009-02-03T13:49:00.004+01:00

Así es amigos, miraba esta mañana las noticias de cadena ser en internet y me he encontrado esta curiosa noticia:

Una pareja de pingüinos "gays", castigada en un zoo chino por robar un huevo

Los cuidadores los aislan porque temen que uno de los huevos acabe por romperse y arriesgue un proceso reproductivo que es complejo en esta especie

EFE 29-11-2008

Dos pingüinos machos que han formado pareja, algo relativamente común en estos animales, han sido separados del resto de ejemplares de su especie en un zoo de Harbin (noreste de China). Ambos intentaron robar en varias ocasiones huevos de otras parejas, según fuentes del parque zoológico. Los cuidadores han decidido aislarlos para evitar que, en el trajín del robo, uno de los huevos acabe por romperse y arriesgue un proceso reproductivo que es complejo de por sí.

"Se trata de una pareja que ha intentado robar huevos de otras, algo que fue descubierto por un cuidador, y se ha decidido encerrarles en otro recinto", ha señalado una de las portavoces del zoo, Cheng Yang.

La pareja "gay" forma parte de un grupo de 17 pingüinos que China trajo de la Antártida en 2005, y que al parecer se han adaptado bastante bien a las condiciones de Harbin, donde en invierno se pueden llegar a alcanzar temperaturas de hasta 40 grados bajo cero.

El pasado año, tras muchos intentos fallidos -incluso en libertad, sólo del 20% de los huevos acaban en polluelos- el zoo de Harbin logró que naciera un ejemplar, que fue bautizado con el nombre de "Manbo" y se ha convertido en la mascota de la ciudad.

Este año, las hembras han puesto tres huevos, por lo que las esperanzas de que el grupo vuelva a tener descendencia han regresado, pero el intento de robo ha traído turbulencias al proceso.

Hábitos de vida

Los pingüinos machos suelen ser los encargados de incubar el huevo unos 35 días después de que éste es puesto por la hembra, y según la portavoz del zoo hay un 70% de posibilidades de que durante el largo proceso se rompa el huevo.

Los pingüinos suelen ser animales fieles, que mantienen la misma pareja durante toda su vida, por lo que los cuidadores del zoo han decidido mantener juntos a los dos machos.

Mr. Jat

2009-02-01T20:31:00.002+01:00

Señoras y señores he encontrado a un rapero digno de compararse al "Alcalde del Verso" (recordadlo). Este nuevo ídolo de masas se llama Mr. Jat y es mejicano, en esta canción nos expresa su dolor por una traición reciente. Disfrutad con la calidad, el flow y la asombrosa velocidad de Mr. Jat, "El Mariachi del Verso".

Chiko 10

2009-01-30T20:24:00.002+01:00

Enorme descubrimiento musical este personaje, por cierto, primo de Pocholo o algo así. En los próximos días me dedicaré a subir algún vídeo dañino más de mis últimos descubrimientos. Ahora gozad.

Rastaman y ChicoTrenza vuelven

2009-01-29T21:48:00.002+01:00

Actualizo nada más para deciros que os paséis por el blog de Rastaman y ChicoTrenza, que volverán a la carga en Febrero http://rastamanychicotrenza.blogspot.com/.

Recuerdos de libreta vieja

2009-01-21T14:33:00.002+01:00

Lucha callejera,
sangre de tormenta,
tizones de rabia,
dos cuerpos en guardia.

Sudor que descarga
mil golpes de acero,
torsos y caras
de niños de hielo.

Soñaban juntos
que tendrían el mundo,
agitandos sus puños
el sueño un segundo.

Grupo de cine

2009-01-13T13:09:00.004+01:00

Buenas amigos, lleva varias semanas rondándome por la cabeza la idea de la creación de un grupo de cine, es decir, un grupo de gente que nos reúnamos un día a la semana para ver una película. El proyecto va marchando, de momento parece que tiene aceptación por parte de la gente a la que se lo he comentado y tal, pero se plantea una dificultad dificilmente abatible, el lugar donde juntarnos, porque somos muchos los que queremos acoger esta iniciativa y es complicado que nos acojan a nosotros. En casa de José (ilustre hijo de Mara y Manolo) es donde más fuerte se fraguó esta idea, ya que cuando nos juntamos unos cuantos suele aparecer el componente cine, sin embargo la casa de José sería viable para grupos más bien reducidos y de confianza de José (derecho de admisión), comienza a surgir otro posible lugar, el localino petón de Dioni (ilustre cocinero del Estilo Pampa), el problema aquí vuelve a ser el mismo, cabemos más gente eso sí, pero sigue habiendo derecho de admisión por parte de Dioni, no obstante se optará por esos lugares y agradezco la amabilidad de sus dueños. Si alguien más cede un lugar donde juntarnos se agradece también.

En cuanto a la elección del día, pues en principio a mí me gustan Jueves o Domingo, pero la elección del día se hará por consenso entre los promotores de esta idea y la persona que nos ceda el lugar donde juntarnos, no obstante ahora trataré de poner una encuesta aquí en el blog para elegir el día ya que igual llegamos a una mayoría lo bastante alta como para fijar ese día.

La selección de películas, pues en principio las elegiremos los promotores de la idea con ayuda de mis oráculos en cuanto al cine y además en el lugar donde nos juntemos habrá un buzón de sugerencias para que depositéis vuestras sugerencias en cuanto a pelis y en cuanto a la mejora del grupo.

Me gustaría empezar esta misma semana, pero a ver como de viable es.

Gracias por interesaros, nos vemos en el cine.

Extreterrestres

2009-01-12T23:07:00.002+01:00

(Extraído de su web http://www.extreterrestres.es.tl/)

Extreterrestres somos un grupo de Rock de Cáceres formado a finales de Julio de 2007 cuando Rafa empieza a domar la bateria que se acababa de comprar, Juan colabora con su guitarra y su voz y Bareto rescata su bajo del olvido para la ocasión. Como todos (o casi) empezamos haciendo versiones de Marea, Sinkope, etc... para divertirnos.

En algún momento, nos dió por empezar a crear canciones propias, y, bueno, que mejor modo de expresarnos y divertirnos. Al parecer nuestra diversión se contagiaba mediante música a la gente y empezaron a salirnos actuaciones. En Diciembre de 2007 Jorge se incorpora al grupo como segundo guitarrista, ya con la formación al completo grabamos y autoeditamos nuestra primera maketa "Nos vinimos arriba".

En Febrero de 2008 Hetfield abandona la banda, volviendo esta así, a su formación original.

Durante 2008 seguimos moviendonos por toda Extremadura dando a conocer nuestro estilo, mientras plasmamos en el estudio 9 canciones que reflejan los 15 meses que llevamos haciendo rock.

El disco es distribuido gratis por internet a fín de conseguir una mayor publicidad y difusión.

Seguimos trabajando para llevar nuestra música a todos los rincones posibles.

EXTRETERRESTES fuimos, somos y seremos;

Juanito (guitarra y voz)
Cojoncio (bateria)
Bareto (bajo y coros).

Si queréis descargaros el disco he aquí un enlace: DESCARGAR

¿Me sube la bilirrubina?

2009-01-09T18:38:00.002+01:00

Disculpad la doble entrada, pero todos conocemos la canción de Juan Luis Guerra y yo hoy he profundizado sobre la bilirrubina a la que yo siempre he llamada milirrubina, así que os dejo el video de la canción (bueno, un vídeo que he encontrado y que parece el único que no es de un directo) y luego la explicación de lo qué es la bilirrubina.

La bilirrubina es un pigmento biliar de color amarillo anaranjado que resulta de la degradación de la hemoglobina.

Esta biomolécula se forma cuando el eritrocito desaparece del aparato circulatorio, por su extrema fragilidad, aproximadamente cuando ha alcanzado la plenitud de su vida (de unos 100 a 120 días). Su membrana celular se rompe y la hemoglobina liberada es fagocitada por los macrófagos tisulares del organismo, sobre todo los macrófagos del bazo, hígado y médula ósea. En esta degradación de la hemoglobina, se separan, por un lado, la molécula de globina y, por otro, el grupo hemo.

La hemo-oxigenasa degrada el grupo hemo en los macrófagos, abriendo el anillo tetrapirrólico en una molécula lineal, y dando como resultado hierro libre (Se oxida el Fe2+ a Fe3+), y una cadena de 4 anillos pirrólicos, la que será el sustrato de formación de la bilirrubina. Durante las horas o los días siguientes los macrófagos liberan el hierro de la hemoglobina que será transportado por la transferrina hasta la médula ósea (para formar nuevos hematíes), o almacenado en el hígado y otros tejidos en forma de ferritina para situaciones de necesidad.

Los macrófagos de los tejidos transforman la porfirina de la hemoglobina en bilirrubina que viaja unida a la albúmina sérica (proteína transportadora) por el torrente sanguíneo al hígado, donde se separan, y la bilirrubina se secreta por la bilis (por eso el color amarillo-verdoso de la bilis) y se degrada.

Así que ya sabes nena, búscate un catéter y pínchame tu amor como insulina, que a mí me sube la bilirrubina.

Los Lunes al sol

2009-01-09T14:32:00.003+01:00

Ayer vi por fin la grandísima "Reservoir Dogs" y justo después se me antojó volver a ver "Los Lunes al sol" y claro, el cuadro demente-depresivo que me monté fue como quieras. Aparte siempre hemos dicho que hay personajes de "Los Lunes" que se parecen a nosotros. Zabala es Amador, Santa es como una mezcla de José y yo (aparte de que Reno ahora lleve unas pintas muy similares.jeje), Guille es Reina, Sirgay me recuerda a Rodri, José (Luis Tosar, no el ilustre hijo de Mara y Manolo) también soy un poco yo y diría que es bastante Hermo, Lino vuelve a ser un poco Zabala y un poco Hermo, Rico es Candel-Rodri y bueno, poco más, os dejo una de mis escenas favoritas que a la vez podría ser una conversación real entre José (Santa) y Zabala (Amador). Algún día esperemos que las antípodas no sean la salida.

Cállate

2008-12-30T03:24:00.002+01:00

¿Qué tal una tacita de cállate la puta boca? Que bien para algunos, véase Chávez, Bocazas (Goonies), todos los vacilones, todos los sobraos o subidos, te omito (y no es un ataque, sólo un desahogo), el rey, Bush, Berlusconi, Rajoy (y acuérdate de cerrar el micro también), obispos y demás cargos religiosos e incluso para mí. En fin, no se, creo que a todos nos vendría bien tener una en la mesita de noche.

Insomnio

2008-12-29T04:39:00.002+01:00

A veces cuesta mucho cerrar los ojos...

Navidad

2008-12-24T04:06:00.001+01:00

Esto es lo más bonito aparte de ver durante más tiempo del habitual a mi hermano que saco de estas navidades:

Óptica

2008-12-21T19:33:00.003+01:00

¿Por qué cuando todo brilla siempre algo lo oculta? ¿Por qué cuando todo parece tan real siempre hay un pellizco que nos hace despertar? ¿Siempre se pincha la burbuja? ¿De la chistera sale siempre la paloma? ¿El calor de ese abrazo es algo más que el mero contacto? ¿Cuánto y qué podemos ver? ¿Vemos lo mismo?

Supongo que la mayoría de preguntas que pudiera plantear no tendrían respuesta, al menos no una que nos complaciera a más de quince personas, es ahí donde actúa la óptica propia de cada uno, no ya sólo la óptica que atañe a la vista, si no también la óptica mental. Esto no es más que un preámbulo a las entrañas de mis nervios ópticos.

Me atrevo a comparar lo que mi cerebro recibe de mis ojos con el cuadro de ahí arriba, lleno de mierda, una mirada triste, cansada, envejecida, de cejas alzadas ante el asombro de tantas y tantas cosas... Y sin embargo, al igual que se conserva el cuadro, yo sigo conservando una esperanza quizás vana de que el mundo rote mejor. Y es que, asumásmolo, el ser humano es un cabronazo hasta con los de su propia especie y que tire la primera piedra el primero que no lo haya sido alguna vez en la vida. Pero de repente se ven cosas maravillosas que hacen que las pupilas se dilaten en un intento de absorber esa imagen más aún, de introducirla a través del globo ocular y hacerla llegar al cerebro a través de tuberías de nervios, a veces creo que sólo esas cerillas iluminan un pozo que muy pocos vemos.

Mentiras

2008-12-16T14:37:00.003+01:00

No se qué estás diciendo pero se que mientes, mil mentiras más, dos mil falacias, tres mil argucias y al final tan sólo un tiro en la nuca, la pistola estaba tan cerca que el pelo ardió.

Rumores

2008-12-11T04:03:00.003+01:00

Se rumorea que un murmullo susurró al oído de un hombre palabras necias de amor, de ese inútil, banal, adolescente, de ese del ir del flor en flor libando impíos e inmaduros néctares, de ese del que no saben ni las musas ni sus madres, de ese plagado de grandes tragedias griegas, de ese por el que más lágrimas habrá aunque menos se merezca. Sin embargo el hombre hizo caso omiso y encontró algo que, siendo ateo como era, jamás pensó que Dios pondría a su alcance, un ángel. Entonces los versos se acobardaron, no se atrevieron a salir de su boca como había pasado ante el espejo y la prosa le sabía a poco para un ser celestial que se hallaba en la Tierra, así que este hombre tembló, tembló como nunca antes, aquella divinad se enojó y se decepcionó, aquel no podía ser el hombre que andaba buscando, el suyo era mucho más resuelto, más deshinibido, aquel que buscaba parecía hablar desde el alma, en una poesía constante sin rima que fluía gracias a ella, aunque ella no fuera consciente. No obstante como ángel que era, fue misericordiosa e intentó que el hombre se relajara, aguantó y esperó hasta el momento adecuado.

Se rumorea que ese hombre buscó al murmullo y le susurró al oído palabras que no pudo comprender y es que este amor es incomprensible para quien ama neciamente.

Hoy no

2008-12-10T13:42:00.001+01:00

Esta tarde los poetas despertaron sin palabras, intentaron crear sin vocabulario pero su sonrisa se hallaba presa, sus miradas aún dormían y sus gestos eran efímeros, estaban encerrados en su propia crisálida y dudo mucho que fueran a salir de allí hechos mariposas de colores.

Todo había ardido, las cenizas habían volado, no quedaba nada ya del baile arcano y pagano de aquellas musas que, por esa noche, se encarnaron en voluptuosas féminas con prendas vaporosas, terrenales pero fugaces como la vida que se escapa en suspiros de un sin aliento.

¿Quizás miedo? Quizás miedo.

Pensó por un segundo que se alzaría con la victoria tras asegurar la retaguardia, pero la estocada final le llegó bien por delante, su propio hijo le apuñalaba a bocajarro, abrazándole en una presa sin fin, en una danza inamovible que Cronos ha guardado entre sus crónicas.

¿Será tristeza? Será tristeza.

Si quieres pensar que algún día bajará desde allí arriba montado en un carro de fuego, adelante, pero luego no te quejes cuando te llamen necio y te acusen de inmaduro. Es cuestión de adaptación, sería bonito creer en algo, pero eso no está hecho para mí.

¿Hay dolor? Hay dolor.

No sé qué decirte, llevo ya bastante tiempo sin escribir, empiezo a creer que he ofendido a alguna musa. Sí, también llevo bastante tiempo sin sentir el calor de una mujer, pero seguro que el amor llegará maduro como fruta de estío, más vale esperar. Voy a sangrar escrituras.

¿Hay dolor? Hay dolor. ¿Será tristeza? Será tristeza. ¿Quizás miedo? Quizás miedo. ¿Cuándo pasará? Cuando le corresponda, pero hoy no.

Diosa de infancia

2008-12-02T02:37:00.004+01:00

Así de claro y contundente me muestro en lo que respecta a la que fue una de las musas de mi infancia y de la de algunos de mis amigos, Blossom. Vale que tiene una nariz prominente y un estilismo... "extraño" y que era una niña, pero quizás el hecho de que fuera diferente la hacía más atractiva para los que como ella, éramos niños. Y el hecho de que a muchos nos diera igual su nariz hace ver que somos poco superficiales, pues yo afirmo que llegué a conocer al personaje de Blossom como persona y me resultó atractivo, además lo convencional no suele gustarme, me considero un tanto excéntrico en cuestión de la mayoría de mis gustos y Blossom aportaba esa excentricidad. Ya le dediqué un post a Topanga, otra musa de infancia y la verdad es que me quedo con el físico de Topanga, pero la nariz, la mentalidad y la ropa habrían de ser de Blossom.

Blossom, muchos te amamos alguna vez y muchos, los más fieles, guardamos el recuerdo de ese amor. Por la gloria que te mereces: ¡VIVA BLOSSOM!

P.D.: Una imagen vale más que mil palabras, niños no miréis esta foto, pero para blossommaníacos es necesario ponerla.

La revelación

2008-11-28T17:01:00.006+01:00

Hace ya cerca de dos meses mi hermano pequeño no biológico José y yo tuvimos una revelación que no queríamos creer, supimos de la existencia del apocalipsis y su forma de transmisión lenta, discreta, silenciosa, negra como la muerte que conlleva, maldita y maldecidora, capaz de atrapar y embaucar la mente de un ser humano hasta límites insospechados, capaz de sumirnos en una paranoia constante que acabará por convertir nuestros devaneos de loco en una realidad muy cruda. El primero de los cuatro jinetes se encuentra entre nosotros, es negro como en las representaciones típicas y no sabemos cuanto tiempo lleva compartiendo su carga y maldición con nosotros pobres mortales pero sabemos que ha causado víctimas. Dejó de cruzarse en nuestro camino hace unas semanas, pero ayer volvió, mis incautos amigos no le rindieron el respeto y el temor que se le debe, ahora temo por ellos. José y yo, si estamos juntos sabemos complacerle y mantener la distancia y la admiración justas para no ofenderle, pero ayer él no estaba y yo sentí miedo, un sudor muy frío recorrió mi espalda y petrificó mis piernas y mi mirada. Además puede que haya una señal de advertencia hacia nosotros por el descuido al que le sometimos, José tiene la mandíbula rota, ¿casualidad o señal demoníaca? Por si acaso comenzaremos a buscar una joven y atractiva virgen no celiaca y sin problemas para la zoofilia con la que complacerle, aceptamos sugerencias e hijas. Os dejo con la temible imagen del mal, ese primer jinete que ha venido a la Tierra y que suele rondar las cercanías del Berlín, los malditos no tienen nombre, asi que José y yo decidimos apodarle con el sobrenombre de... Perrete. Rendidle homenaje si se cruza en vuestro camino o las consecuencias podrían ser terribles y funestas...

Hasta la polla

2008-11-25T02:10:00.004+01:00

Pues eso amigos, me encuentro hasta la polla de multitud de cosas y es que por mucho que unos nos empeñemos en luchar el mundo sigue lléndose a pique, en fin, la gente sólo parecemos buscar problemas y movidas con otra peña, pero bueno, será nuestra naturaleza y contra eso, ¿qué podemos hacer? Y el que diga que no conoce a alguien que parece que no hace nada más que buscar movidas (quizás ese alguien sea uno mismo) es que vive en un sotáno sin más colegas que los critters. Así que para todo el mundo (no sólo para Bush) y me incluyo, una buena dosis de:
Y otra de humildad y de saber estar y comportarse.

Que conste que esta entrada no va por nada ni nadie en concreto, un tironcillo de orejas para todos (me incluyo).

Gradación y escala

2008-11-19T02:30:00.002+01:00

Verde. Rojo. Viento. Calibre. Sangre. Negro. Añil.
Volar. Remar. Veleta. Cabrón. Santo. Negar. Afirmar.
Vómito. Ratón. Violeta. Cyan. Sepia. Nieve. Átomo.

Abuelo. Barbudo. Cano. Delicado. Erudito. Frágil. Guasón. Histriónico. Interesante. Jerezano. Kiosquero. Leído. Maduro. Narigudo. Ñoño. Obsoleto. Paternal. Querido. Risueño. Solitario. Temeroso. Utópico. Valiente. Wagneriano. Xilofónico. Yayo.

1. 2. 4. 5. 6. 7. 8. 9.

+. -. x. /.

The Tool Complex

2008-11-19T01:11:00.002+01:00

El complejo de herramienta, aunque bueno, tampoco estoy seguro de que la palabra complejo sea la adecuada, puesto que es más un pensamiento que un complejo. Procedamos a la explicación:
Podemos mostrar una idea general, la sensación de ser una herramienta para los demás, es decir, aparecer en el momento clave en el que necesitan una herramienta del tipo que sea que resultas ser tú y que una vez resuelto el problema es desechada o guardada sin más importancia para usos posteriores. No obstante esto que a priori puede parecer sencillo, a posteriori se torna enrevesado y complicado pues todos somos instrumentos, herramientas e interactuamos con un entorno de herramientas, todos somos medios y no fines. Ahora bien, la palabra complejo aporta el toque negativo al asunto, pues a pesar de que todos somos herramientas, a algunos puede molestarnos el hecho de ser desechados sin recibir ni la más mínima indemnización, es de bien nacidos ser agradecidos y la mayoría actuamos sin esperar recibir nada a cambio, pero las patadas duelen, amigos y eso puede llegar a ser un auténtico quebradero de cabeza. A todos nos han arreglado la vida alguna vez, la diferencia está en cuantos hemos agradecido o devuelto ese favor y cuantos simplemente hemos desechado la herramienta o la hemos guardado por si volviera a hacer falta sin preocuparnos de ser herramienta para esa herramienta, porque de hecho hay veces que no basta un único utensilio, martillo y cincel, taladro y broca, destornillador y tornillo y así una larga enumeración. Es nuestro deber como herramientas asumir la tarea de serlo para nuestras herramientas también y el hecho de que seremos desechados alguna vez. Pero esperemos ser herramientas verdes, verdes por la esperanza de que algún día no nos guarden en un cajón oscuro sin más herramientas, esperanza por igualdad y porque las deudas de estos calibres sea cierto eso de que se saldan solas. Y hasta aquí mi particular visión de The Tool Complex o El Complejo de Herramienta, surgido de reflexiones de esta índole filosófica sobre medios y fines y que de verdad a veces lleva a quebraderos de cabeza horribles, no viváis pensando que os desecharán, vivid pensando en el tiempo que fuistéis útiles.

RUTINAS

2008-11-11T03:56:00.005+01:00

- Hola cariño, ya estoy aquí. He tardado un poco más, pero ya sabes cómo se pone Pedro con eso de que venga a verte.

- No te preocupes, sabes de sobra que no voy a moverme de aquí. Jajaja.

- Y tú sabes de sobra que no ha tenido gracia.

- No hay que perder nunca el sentido del humor.

- Bueno, vamos a dejarnos de historias. Cuéntame, ¿cómo es aquello?

- Se está muy bien aquí, aunque como es lógico te echo muchísimo de menos, añoro esas noches de estío en las que salíamos a fumar al tejado como dos colegiales y nos quedábamos mirando la Luna embelesados, yo la veía en tus ojos y tú en los míos, a mí me entraba frío y me perdía entre tus brazos, buscando una madriguera en tu pecho que siempre tenía un hueco mullido para mí, nos arropábamos con una colcha hecha de estrellas y aguantábamos allí arriba como el violinista hasta que el sueño nos vencía y entonces me cogías como a las novias de las pelis y me llevabas hasta la cama, entrábamos en calor mediante la estufa de nuestros labios, nuestras manos hacían de abrigos y luego la pasión nos despertaba y corría de una entrepierna a otra. Finalmente, exhaustos y extasiados nos entregábamos a Morfeo. Recuerdo también cuando me leías los poemas que escribías para mí, me hacías sentir una auténtica musa con aquel ritual, me daban ganas de bailar alrededor de una hoguera imaginaria en una especie de trance inducido por tus versos. También me faltan los desayunos que me traías a la cama los domingos por la mañana, me faltan las guerras de almohadas, los tangos de los viernes al llegar a casa, las cenas románticas, los viajes que hicimos, las cartas de cuando aún siendo unos críos empezamos a salir, las fotos, los peluches, los planes de futuro, tus caras cuando mi madre venía a vernos, tus afeitados malos porque llegabas tarde al trabajo, tus besos de despedida, nuestros amigos, el lunar de tu espalda, tu olor, en fin, tantas y tantas cosas que por cotidianas pasan desapercibidas pero que en la distancia cobran una importancia vital. ¿Sabes algo curioso? Echo de menos las rutinas y mira que siempre las he odiado, pues bien, cuando se tiene tanto tiempo libre una no sabe qué hacer. Ni te imaginas cuánto me gustaría estar allí contigo. Aunque cuando vengas a verme te darás cuenta de que esto no está tan mal como siempre hemos pensado, pero seguro que con tu compañía mejora. Mi vida, sigo sintiendo...

- Vámonos Manuel, deja de torturarte. Y hoy duermes en mi casa, ¿eh?

Con estas palabras Pedro alejó a Manuel del féretro donde la mujer de este último yacía, Manuel se secó las lágrimas y como último gesto le dijo a Alba que el también seguía amándola y lanzó un beso al aire, esperando que su mujer pudiera encontrarlo allá donde quiera que estuviese.

Para Sarajá

William Caxton

2008-11-03T23:45:00.006+01:00

Sí amigos, los que estáis en Cáceres me habéis oído hablar muchas veces de él desde que empecé el curso, quizás ahora entendáis un poco mejor porque le doy tanto bombo, para no atribuirme méritos falsos reconozco que la información está sacada de wikipedia.

William Caxton (1415 o 1422 - 1492) fue un mercader, diplomático, impresor y escritor inglés. Caxton llevó la primera imprenta a Inglaterra, y fue el primer impresor del país, así como el primer vendedor de libros inglés (sus colegas en Londres eran alemanes, neerlandeses o franceses). Imprimió y editó más de cien libros, la mayoría traducciones de obras francesas. Algunas de las más importantes obras impresas por Caxton fueron La muerte de Arturo (Morte D'Arthur) (esto aparte de wikipedia lo pongo de mis clases de literatura inglesa, Morte D'Arthur se especula que fue escrito por Malory cuando este estaba en la cárcel, pues tuvo una vida de enfrentamientos con la justicia y se componía de ocho historias independientes sobre los caballeros de la mesa redonda que luego Caxton unió en ese libro), de Thomas Malory, y los Cuentos de Canterbury (Canterbury Tales) (otra cosa que saco de mis clases, pero no me extenderé mucho, sólo diré que es como una especie de Los cuentos del Conde Lucanor, es decir varias historias que tratan de aportar cada una un consejo, una moraleja), de Geoffrey Chaucer.

Primeros años, como comerciante
La fecha exacta de su nacimiento se desconoce. Se sabe que Caxton nació en la campiña de Kent entre 1415 y 1422, y fue a Londres a trabajar. En 1438 se le ubica como aprendiz de comerciante de telas, en el taller de Robert Large, quien sería alcalde de Londres al año siguiente. Large murió en 1441, y en 1446 Caxton se marchó a Brujas, centro principal del comercio europeo de textiles. En ese entonces, la ciudad de Brujas estaba gobernada por la casa de Borgoña. En Brujas, Caxton progresó en el comercio textil y destacó entre sus compatriotas afincados en el continente. Obtuvo en 1463 el cargo de ''Gobernador del gremio inglés de comerciantes pacotilleros''. La ''pacotilla'' son los bienes que los marineros podían embarcar por su cuenta, sin tener que pagar flete por ello. En los Países Bajos. Hacia 1470, Caxton se encuentra al servicio de Margarita de York, duquesa de Borgoña y hermana del rey de Inglaterra Eduardo IV. Es probable que Caxton fuera el asesor financiero de la duquesa.

Como impresor
Caxton comenzó a interesarse en la literatura a finales de la década de 1460. En marzo de 1469, Caxton comenzó a traducir el libro Recuyell of the Historyes of Troye, de Raoul Le Fèvre. Caxton abandonó la tarea, desanimado por su pobre dominio del francés; pero la reanudó a petición de la duquesa Margarita, y terminó la traducción en 1471.

En Brujas
Caxton cambió de residencia varias veces entre Flandes, los Países Bajos y Alemania. Cuando residía en Colonia, entre 1470 y 1472, Caxton entró en contacto con la naciente industria de la impresión, y aprendió el arte de imprimir. Según el propio Caxton, se decidió por aprender a imprimir para evitar el cansancio que sufrían sus ojos y su mano con el arduo trabajo de la traducción.

Inmediatamente compró una imprenta con dos juegos de tipos móviles y en 1474 volvió a Brujas a establecer un taller de impresión. Allí, se asoció con Colard Mansion, un afamado copista e ilustrador de códices. El primer libro impreso por Caxton, al año siguiente, fue la traducción que él mismo realizó, del libro Recuyell of the Historyes of Troye. En la misma ciudad, Caxton publicó otros cinco libros, incluyendo la misma obra de Le Fèvre en francés. De los cinco, solamente uno de ellos era en inglés, The game and playe of the chesse, publicado el 31 de marzo de 1475. Este libro era una traducción de dos versiones francesas de De ludo scaccorum, obra del dominico Jacobo de Cessolis, de alrededor del año 1300.

En Londres
Al regresar a su país en 1476, Caxton estableció una imprenta en los terrenos de la Abadía de Westminster. A partir de entonces, su única ocupación fue el imprimir y editar libros, muchas veces escribiendo los prólogos o epílogos de los mismos. Su primera impresión en Inglaterra fue, aparentemente, una Indulgencia otorgada por el abad de Abingdon.

La impresión está fechada el 13 de diciembre de 1476. Al año siguiente, Caxton publicó Dictes or Sayengis of the Philosophres (Dichos de los filósofos, el 18 de noviembre), escrito por el cuñado del rey, Anthony Woodville, Conde de Rivers; quien había hecho la traducción del francés de Guilliaugme de Tignonville. Los Dichos de los filósofos pasaron por ser el primer documento impreso por Caxton en Inglaterra, hasta el descubrimiento de la Indulgencia de 1476. Ese mismo año, Caxton imprimió también una traducción del francés Histoire de Jason, de Raoul Le Fèvre.

La primera edición de Caxton de Los cuentos de Canterbury, apareció en 1478. La edición representaba el trabajo más extenso de Caxton hasta el momento, pues constaba de 374 folios. Cinco años más tarde, reeditaría la obra, añadiéndole más de veinte xilografías y con un texto revisado. Aún en 1478, Caxton imprimió otra obra de Chaucer, la versión de este último de Deconsolatione philosophiae, de Boecio.

El libro más voluminoso que Caxton editó fue La leyenda dorada, en 1483. El libro, de 600.000 palabras y 448 folios impresos a doble columna; era una traducción que el propio Caxton hizo del texto de Jacobo de Vorágine. La traducción fue hecha a partir de una versión francesa de Jean de Vignay, y Caxton tomó la libertad de añadir las vidas de 25 santos que no estaban incluidas en dicha versión. La obra está generosamente ilustrada, 19 de sus xilografías ocupan una página entera.

La muerte de Arturo fue publicada por Caxton el último día de julio de 1485. El autor, Sir Thomas Malory, había muerto catorce años antes, y Caxton organizó la voluminosa obra de la manera que mejor le pareció, dividiéndola en 21 Libros y 507 capítulos. Además, Caxton hizo una revisión completa del texto, añadiendo rúbricas que describían la acción, al principio y final de cada capítulo.

En su imprenta, Caxton produjo romances caballerescos, trabajos de autores clásicos, e historias romanas e inglesas. Los libros que Caxton imprimía eran favorecidos por las clases altas del reino, por lo cual el apoyo financiero que Caxton recibía de la aristocracia y la nobleza era importante, aunque no era indispensable.

Caxton murió en 1492, un año después que su esposa Maude. Fue enterrado en St. Margaret, en Westminster. En 2002, la compañía mediática BBC lo incluyó en la lista de los 100 más grandes ciudadanos británicos de todos los tiempos.

Caxton y el idioma inglés
Cuatro quintas partes del material que Caxton imprimió, están en idioma inglés. Sin embargo, este idioma estaba en un proceso importante de transformación en la época de Caxton; y muchos de los textos que Caxton recibía para impresión, estaban escritos en una amplia variedad de estilos y dialectos. Como Caxton no era un escritor propiamente dicho, sino más bien un técnico, a menudo se enfrentó a dilemas de homogeneización del lenguaje en los libros que imprimió. El alsaciano Wynkyn de Worde, su sucesor en la imprenta, tuvo que enfrentar los mismos problemas.

Por el trabajo realizado con estos textos, se atribuye a William Caxton gran parte del crédito por haber estandarizado al idioma inglés; pues Caxton homogeneizó los textos que originalmente estaban escritos en los muchos dialectos regionales, y contribuyó a la expansión del vocabulario a través de la impresión. Caxton comparte este crédito con su colega contemporáneo Richard Pynson, quien era un estilista más completo y tuvo un mayor impacto en la homogeneización del lenguaje.

Gracias Will.

MEME

2008-10-28T12:11:00.004+01:00

Bueno, siempre he sido contrario a test y demás cosas de esas, pero este, al responderse con fotos y tal pues me ha gustado, además no estaría bien hacerle el feo a Cepa, así que ahí vamos:

Un color - Rojo
Un número - 14

Una canción - Esto es muy complicado, pero habrá que poner alguna, así que Love me two times - The Doors

Una comida - Musaka

Un postre - Arroz con leche

Un lugar - Cualquiera con mi ángel, la India si he de ir sólo

Un libro - Esto también es muy difícil, pongo uno de la infancia, porque de los de ahora no soy capaz de decidirme por uno. Jim Botón y Lucas el Maquinista, de Michael Ende

Una película - Lo siento pero voy a poner dos. La noche del cazador
Y la vida de Brian

Un café - Cualquiera que me tome con un buen amigo

Un momento del día - Amanecer cuando estás por ahí
Proyectos inmediatos - Seguir aprendiendo de todo y de todos como hasta ahora
¿Te atreves a decir tu edad?

¿Eres feliz? Sí (toma sonrisa de oreja a oreja)

Envío el Meme a: Mi herman, a Rafiky y al Tito Mon

Muerte y abandono de los blogs

2008-10-27T10:00:00.003+01:00

Bien, amigos, voy a exponeros un poco la situación actual de nuestra blogosfera habitual, ya que sufrimos una catástrofe y nadie hace nada para solucionarlo. Iré comentando por el orden en que tengo enlazados los blogs al mío propio.

Blog Quentin (Sancho): Se ha reenganchado al fotolog, lo cual supone el abandono del blog. Es curioso como la mayoría de la gente aborrece el fotolog por las limitaciones que tiene (una foto diaria, límite de espacio y de comentarios) y acaban dejándolo pero todo el mundo siente la tentación de volver. En fin, Sancho, esperemos que redescubras el blog y nos deleites con tu arte.

Blog Lorenzo: Si bien nunca tuviste demasiada ilusión con el blog puesto que lo tenías hecho hace la vida y lo redescubriste hace poco, ahora entre la falta de tiempo y el perrismo lo has condenado al ostracismo más absoluto, por el bien de la fotografía y la reflexión esperamos que vuelvas.

Blog María Crucera (Miembra de la banda de la soga): Poco puedo decir, me enganché tarde a tu blog y sólo he visto una entrada nueva, blog muerto por tanto desde hace bastante.

Blog Rastaman y El Chicotrenza: Bueno, ahora mismo aún no tenemos material nuevo, pero confíemos en que dentro de poco podamos resucitarlo.

Blog de ska y punk: Se mantiene sano y en forma.

Blog pacolete & company: Nunca fui muy asiduo, ya que es un blog de colegueo entre esa panda de gente y tal, no obstante, ha pasado cerca de dos meses en barbecho y eso tampoco está bien. Tienen la suerte de ser muchos en el blog, con lo que seguro que siempre hay alguien para reaportar.

Blog Ra (líder de la banda de la soga): Una actualización al mes, más o menos, un ritmo constante pero insuficiente para los ávidos internautas que rebuscamos en blogs. Actualiza más, que siempre te quejas de que estás aburrida, pues aquí tienes un entretenimiento, haz entradas de lo que sea.

Blog Turko (Dioni, primo del Pela): El internet no te funcionaba y no podías actualizar, ahora no tienes tiempo con las prácticas, luego no lo tendrás con el trabajo, en fin, no sé, no puedo echarte la bronca por abandonar el blog, pero seguro que algún diilla tienes cinco minutos para actualizar aunque sea con canciones dañinas de melendi.

Blog Samu-Cuco-Cepa: Eres honorable, mira que estás puteao como un cabrón, con más cosas que hacer que ná y aún así sacas tiempo para tus siempre interesantes entradas. Me alegró tu visita este finde, espero devolvertela más o menos pronto. Un abrazo.

Blog Perianes: Siempre dijiste que hacías una entrada al mes y ya está, pero has bajado un poco el ritmo. Sin embargo suelen ser excelentes entradas. Dale más caña al blog tío.

Blog de Potar: No fui muy asiduo, pero ahora que te has ido a la República Checa y andas subiendo los vídeos de tus aventuras, apostaría a que las visitas a tu blog han crecido como la espuma. Todos queremos más vídeos.

Blog Tito Mon: Un par de entradas al mes es un buen ritmo, se agradecerían más. No obstante desde que le extirparon las amígdalas a las que tanto cariño y amor profesaba, no ha vuelto a ser el mismo, esperemos que como papa de la Iglesia de la Santa Orina ande propagando la palabra del Maneken Pis y orinándose en todo lo orinable.

Blog mine: Tuviste un parón de la ostia, pasaste de unas 14 entradas en Febrero a una o dos por mes, pero Septiembre y Octubre te han revitalizado el blog. Hurra por esto.

Blog Pela: Siempre ha sido el acusado de no actualizar y en efecto no lo hace, sin embargo ha tenido entradas magistrales. No sé nada de la actual vida de Pela, así que no sé si anda sin tiempo o es que se ha recluido en una reserva natural donde convive y cuida de ardillas malasias y lemures con trastornos de personalidad.

Blog Rafiky: Buen ritmo de publicación, con parones esporádicos supongo que debidos al curro, mientras sea por eso bien están, pero por el bien del cine, el mundo de lo audiovisual en general y las friqueces, espero que sigas actualizando. Y curráte menos el diseño del blog y pon cosillas simples y útiles como la movida esta que sale que pone los años y los meses y las entradas por mes y por año.

Blog de mi hermano: En tus tiempos más prósperos hemos gozado una media de unas 5 entradas mensuales, un ritmo nada despreciable la verdad, luego entre pitos y flautas ha caído a unas 2 entradas mensuales. A ver si sacas algo de tiempo para subir esa media y deleitarnos con descubrimientos y críticas musicales, recuerdos de vuestra infancia y análisis de pelis de cine bajuno. Un abrazo.

Y hasta aquí mi resumen de la situación bloggeril actual, no sé cómo lo véis vosotros pero yo creo que necesita un impulsete. Espero haberos metido el gusanillo y que actualicéis más a menudo. Un saludo a todos.

Divagar II

2008-10-26T20:21:00.005+01:00

¿Cómo llamar a algo sin nombre? ¿Cómo expresar cosas indemostrables? ¿Cómo medir cosas inmedibles? Infinitas preguntas podríamos hacernos, resumiéndolas todas en una sola: ¿Cómo hacer lo imposible? Simplemente no se puede, lo siento por Adidas ("Impossible is nothing"), pero de las cosas irrealizables lo más que se puede hacer es esforzarse por demostrar lo que haya que demostrar, aún a sabiendas de que siempre andarás en una línea que será tan sólo tangente a la circunferencia que representa el hecho, lo ideal sería poder parar en el punto en el que la tangente toca la circunferencia y quedarnos ahí, pero las rectas son infinitas y además todo en la vida son movimientos pendulares, unas veces arriba, otras abajo, con lo cual, en el momento en que llegues a ese punto de contacto surgirá otra imposibilidad y tu recta seguirá creciendo, mientras, estarás construyendo otra tangente hacia una imposibilidad nueva, el dichoso péndulo otra vez.

Muchas veces el trabajo será en vano, pero las recompensas si se logra ejecutar bien el ejercicio de dibujo técnico planteado son enormes, claro, como todo, es cuestión de adquirir cierta destreza y evidentemente hay que equivocarse, parafraseando al gran Groucho Marx: "Me gustan mis errores, no quiero renunciar a la deliciosa sensación de equivocarme", pues eso, hay que hacer mil intentos, para fallar 999 y a partir del 1000 ya todo irá rodado.

Hay cierta frase que todo el mundo odia y desacata excepto los que comparten mi pesimismo y que llevo bastante tiempo diciendo y aplicando en mi pesimismo habitual, aunque nadie se lo crea y en general tiendan a verlo todo de rosa y con una óptica de graduación altamente positiva en un intento de insuflarnos algo de esa visión positiva de las cosas: "Un optimista es un pesimista con poca experiencia". Yo lo creo así firmemente, los que me conocéis sabéis de sobra que siempre he sido pesimista y el por qué, así que me ahorraré explicaciones.

Siempre caminamos solos, todos, pero solos. Por fortuna, cuando más se nubla todo parece que algo predispone que astros caigan a nuestros pies a aportarnos la luz que necesitamos para seguir avanzando por nuestro camino y ahí nos sentimos bien, con esa luz compañera, con suerte esa luz no se apaga nunca y puede espantar a la soledad de nuestros andares de un plumazo, aunque lo normal es que como toda estrella, tenga una duración limitada. Os deseo suerte en ese aspecto, porque otra cosa no se puede hacer, es un imposible.

Quizás alguien se pregunte el motivo de esta entrada, pues no sé, a veces hay que divagar. Un abrazo y gracias.

Let's fly...

CAMBIOS

2008-10-20T14:05:00.005+02:00

Se puso de pie, alterado, abrigado en su verdad, con los ojos inyectados en una furia que borraba las estelas de una compasión anterior. Su boca se torcía ahora en un gesto que sólo podría describir con sonidos animales y que impedía averiguar si alguna vez sonrío. Su descuidada barba se agitaba a cada palabra como si fueran las llamas de la chimenea, intimidando con sus sombras a toda la habitación que contemplaba absorta pero inmutable la escena. Nada se podía hacer ya, el whisky no calmaría esta vez el escozor de sus heridas, ni siquiera los calmantes, ahora se encontraba perfectamente sobrio y sólo quería oír la verdad de su boca al menos una vez, pero no sabía que verdad quería escuchar, ni siquiera sabía si quería oír algo aparte de sus estertores y el latir furioso y alocado de su corazón. Sentía que el cuello iba a arrancársele sólo, a estallar en una verbena de venas, arterias y sangre, sus antebrazos también eran pruebas de su creciente presión arterial, ya que sus venas se perfilaban en estos como serpientes tortuosas aguardando el momento justo para mudar la piel de sus brazos y escapar de allí dejando una sangría como rastro de su peregrinación. De repente todo dio un vertiginoso giro y aquella bestia que algún día fue un hombre habló:

-¡Cállate! No envenenes más al mundo con tu boca llena de insectos y basura, tu discurso de falacias se acabó, al menos para mí. Déjame en paz, tuviste muchas oportunidades de aclararlo todo, pero siempre te gustó el barro. ¡Cerda! Tu cerebro es una zarza, por eso de tus labios sólo sale cizaña, cicuta. ¡Puta! Nunca supiste nada, no quisiste ver ni oír ni callar, sólo escupir tu miserable veneno sobre todo lo que un día fue blanco y hoy es negro o sanguinolento, pudrir las flores recién cortadas, agasajando a la maldad con cada corazón roto y cada mentira, como si fueran ofrendas a un dios de lo oscuro, un dios que seguro se deleita con tus pechos y tu sucia y dilatada vagina.

Hizo una pausa, degustando los humores que se agitaban en su cuerpo, como una premonición de lo que iba a pasar, conocedor de que no ganaba nada con toda aquella furia contenida que estaba soltando, se sentía igual, sólo le quedaba la satisfacción de saber que las cosas estaban bien hechas, él nunca se guardó nada en el tintero, prefería no usar de eso, pues al derramarse éste, emborrona todo aquello que había ayudado a hacer, sin embargo ella se dedicaba a verter disolvente sobre todo, no ya emborronando, si no destruyendo y eso iba a hacer él ahora, destruir. Se movió veloz por la habitación, pensando en un tópico de este tipo de escenas, fue hacia una estantería y cogió un vinilo, lo puso en el tocadiscos y comenzó a sonar "Carmina Burana", como señal inequívoca de que la tragedia se avecinaba. Habló de nuevo:

-La música, mi compañera durante todo este tiempo ya que tú no lo fuiste, la música y el whisky, algo de tabaco también, pero mis pulmones estaban maltrechos. En fin, preciosa canción, tan hermosa como tú, la diferencia es que ella no miente y es armoniosa, nada cizañera. Bueno, vamos a acabar esto antes de que se termine la canción, para que el final sea épico, ya sabes que amo el cine.

Acabó de hablar y comenzó a parecer un hombre de nuevo, el hombre que siempre había sido, le quitó la mordaza, la besó como antaño y acto seguido se irguió de nuevo, empuñando su revólver con fuerza, apuntó con precisión y calma absolutas y disparó, el grito de ella se vio anegado por el estallido del disparo. Ahora lo que ardía era la sangre del hombre que yacía muerto en el suelo y lo que dolía era la conciencia de la joven.

Hedonismo

2008-10-18T15:03:00.003+02:00

Bueno, Zabala, he aquí la entrada que pactamos ayer. Y Raquel, luego entenderás lo que te decía ayer de que la sociedad es hedonista a saco.

Hedonismo: doctrina filosófica basada en la búsqueda del placer y la supresión del dolor como objetivo o razón de ser de la vida. Las dos escuelas clásicas del hedonismo son la escuela cirenaica y los epicúreos ambas aproximadamente entre los siglos IV y III a.C.

Basicamente el hedonismo es cualquier doctrina moral que constituya al placer (hedoné en griego) como bien supremo de la vida humana, considerando que para el hombre todo es medio para el fin placer.

Evidentemente el placer no es igual para todos, así que creo conveniente nombrar y citar a Richard Brant, un filosofo moderno que prestó atención al hedonismo: "Algo es intrínsecamente deseable (indeseable) si y sólo si es placentero (no placentero)." Con lo que podríamos agrupar todo tipo de doctrinas hedonistas y todo tipo de personas. La propia ambigüedad del concepto obliga en parte a la "segregación", pero al fin y al cabo todos somos más bien hedonistas, siempre buscamos la comodidad y el placer de una forma u otra y normalmente lo hacemos de manera consciente.

Volviendo al campo histórico, hablemos un poco de ambas escuelas:
Las dos rechazaban la superstición y por tanto la religión y confiaban plenamente en la razón y la experiencia. Para ver las diferencias expondré un poco cada escuela.
La escuela cirenaica, fundada por Aristipo de Cirene, se aferraba a la afirmación socrática de que la felicidad es un fin de la acción moral y así Aristipo afirmaba que el placer es el bien supremo, sobreponía el corporal al mental y también prefería no esperar para una mayor gratificación si no obtener placer siempre que se pueda.
El epicureismo, identificaba al placer con la tranquilidad y enfatizaba la reduccion del deseo sobre la adquisicion inmediata del placer. Epicuro afirmaba que el placer es una vida sencilla compartida con amigos en discusiones filosoficas. Hacía hincapié en que no es bueno aceptar placeres que hagan arrepentirse y que es mejor esperar para gratificaciones plenas. En resumen, para Epicuro el placer es ausencia de dolor.

Para acabar y resumir en ideas generales y como no quiero extenderme más ya que el tema podría dar para horas y horas, el hedonismo no acepta el placer como un bien sino como el bien único y mayor, sostiene que el humano rige sus acciones y su comportamiento en busca del placer personal y creo que eso pasa bastante hoy en día.

Dj Silverio

2008-10-14T14:06:00.003+02:00

Amigos pastilleros, os traigo un descubrimiento que alegrará vuestras noches en Pachá y en Radical, Dj Silverio y su tema yepa, yepa, yepa. A gozar:

Silverio yepa,yepa,yepa

GAÑÁÁÁÁÁÁÁÁÁÁÁÁÁÁÁÁÁÁÁÁN

2008-10-13T20:04:00.000+02:00

Benditos publicistas

2008-10-11T19:10:00.000+02:00

Otro anuncio de la serie de anuncios de OCB, sale hasta Sloth.

- Funny bloopers R us

PÓKER

2008-10-05T13:30:00.003+02:00

"Estimado Sr. Jackman:

Me complace invitarle a la reunión de carácter festivo-social que tendrá lugar en la residencia veraniega del Sr. Worthington a las 20:00 horas de hoy. Le rogamos puntualidad y un atuendo adecuado a la altura del evento.

Le esperamos, gracias."

Una sensación extraña me invade cuando mis pupilas mandan el mensaje escrito en la pequeña tarjeta a mi cerebro, no se describirla. Evidentemente se quién es el "señor" Worthington, lo que me produce cierto desasosiego es que él sabe quién soy yo y donde me escondo. Mierda, uno ya no puede estar tranquilo en ningún sitio. Bueno, me quedan dos horas para prepararme. Enciendo un cigarro, su niebla me enturbiará ayudándome a sumergirme en mi enrevesada mente. No tengo un atuendo adecuado a la "altura" del evento, así que cojo mi mejor escopeta, una con cañones recortados, semiautomática y con adornos dorados. Comienzo a ponerme mi disfraz que me viste de bestia aislando muchos sentimientos humanos y potenciando nuestros instintos más animales. Por último la máscara, esa máscara maldita que me atrapa y me domina, que dicta sus órdenes directas a mi cráneo y de la no puedo escapar, mi simbiosis, mi alter ego.

Salgo por la puerta de atrás, comienzo a caminar por las calles oscuras, escondiéndome de la gente. Levanto la máscara lo justo para dejar mi boca al descubierto, como esperando un beso furtivo que llega en forma de boquilla, es un beso apasionado, pues el humo se introduce en mi boca y mi lengua juguetea con la suya. Es amargo el humo, lo escupo. Ya vislumbro a pocos metros la mansión de Worthington, hay cinco gorilones vestidos de pingüino apostados en la verja principal, comprobando la lista de invitados y asegurándose de que nadie incumple ninguna de las condiciones de la "fiesta". Yo tomaré una entrada más discreta. Rodeo la verja hasta la parte trasera de la mansión, hay otro portero esperando con un rifle. Una par de piedras me bastan para abrirle la cabeza y noquearle. Ahora tendré un autendo adecuado a la "altura" de la reunión. Me cambio y escondo mi traje de faena, luego vendré a por él. La máscara aguarda en mi bolsillo. Salto la verja y busco una ventana abierta por la que entrar, la encuentro, da a la cocina, afortunadamente puedo salir de allí sin que los cocineros me vean. Entro al salón, un salón enorme y versallesco, sobrecargado, las paredes están llenas de cuadros y espejos y del techo penden varias lámparas enormes que tienden sus adornos como arañas, quizás esperando apresar las miradas de la gente, con bastante éxito. Los espejos me devuelven el gesto de asombro, quizás asombrándose de verme allí.

Una bandeja aguanta temblorosa gran cantidad de copas llenas de cava, aligero su peso, el camarero lo agradece, mi garganta reseca también. Observo a los animales sociales que me rodean, aristocratas con más títulos que escrúpulos, intercambio miradas de falsa cortesía, saludos con gente a la que no conozco. Llego a mi destino, una mesa de póker en la que están aposentados los peces gordos de verdad, entre los que se encuentra, evidente y eminentemente, Worthington. Cojo asiento, en el póker sobran las presentaciones. Sólo Worthington se presenta, haciendo gala de su opulencia y de la gran mole de carne que representa. Comienza la partida, los naipes se agitan graciosos en las manos del crupier, luego vuelan hacia los jugadores, se arquean doloridos ante la mirada impasible de los ávidos tahúres que comprueban la calidad de su juego. Las apuestas se acumulan formando auténticas torres de babel construidas con fichas de colores. Mi juego es pésimo, pero Worthington ha hecho trampas y no soy el único en darse cuenta, comienza el espectáculo. Varios invitados sacan sus armas y todas apuntan a Worthington, todas se descargan sobre él, hijos de puta, me han quitado la satisfacción de matarle yo. Mi máscara dicta ahora sobre mi consciencia aniquilando cualquier sentimiento de culpa de la misma manera en que mi furia cabalga hasta los cañones ribeteados y recortados de la escopeta que empuño tiñiendo la estancia de un rojo rubí. Ahora me preocupan los guardaespaldas que sin duda estarán apuntándome, de hecho hay uno con el rifle en posición, pero una bala atraviesa el ventanal a mi espalda y luego su cabeza. Se desploma inerte. Con un ritmo pausado y constante mi ayudante misterioso sigue cubriéndome las espaldas mientras yo acabo con todas esas urracas repletas de oro. Acabada la matanza busco a mi guardaespaldas anónimo, pero todo lo que encuentro son zarpazos guiados por un ojo que me observa con una mira telescópica intentando matarme. Huyo...

Parece mentira que sea un anuncio

2008-10-03T17:23:00.002+02:00

He aquí el primero de los anuncios de OCB y que alguien bendiga a esos publicistas, porque al menos a mi parecer, la calidad del anuncio es altísima.

- The funniest home videos are here

VUELTA A CASA

2008-09-26T19:01:00.002+02:00

Frío, un frío que acicala mis huesos y aviva mi ingenio, rápidamente mi cerebro entra en ebullición. No tengo música, voy solo, ya no tengo el abrigo que me diste, sólo tengo un camino que por corto que sea se hará interminable, además iré a oscuras puesto que hace rato ya que has dejado de mirarme. Es demasiado, necesito evaporarme un minuto con el humo malvado y reparador de mi tabaco.

Ya me advirtió mi hermano que yo era como una virginal colegiala y la verdad es que tenía razón, maldita empatía o interconexión, aunque me gusta sentir la furia que a mí me falta y supongo que a él le gustará mi imaginación risueña. También tiene un instinto paternal potenciado que yo tengo menos desarrollado.

Mierda, se me ha acabado el cigarro, todo vuelve a asaltarme salvajemente, vuelve el frío, vuelve a soplar el cierzo entre mis sueños, vuelve la cruel realidad a atarme con sus cadenas de acero, si estuvieras aquí me llevarías volando con tus alas, pero ahora nada ni nadie puede salvarme, estoy solo, solo pero feliz. Guardo una media sonrisa que no se ve y un ansia que nadie conoce.

Por fin llego a mi casa, al abrir la puerta el acogedor abrazo del calor del hogar me sorprende gratamente. Debo hacer poco ruido para no despertar al Sol que está apunto de amanecer. Más abrazos, la cama me envuelve en sus vestiduras como a un mesías y el edredón está dispuesto a morir de hipotermia por mí. Gracias. Dulces sueños.

No me apetece escribir

2008-09-25T15:38:00.004+02:00

¡Así que musiquita pal cuerpo! Hoy, Andrés Calamaro:

Por cierto, me chana bastante el montaje con V de Vendetta para la canción "Media Verónica" que ya que no tiene videoclip oficial pos mira, el notas ese se lo ha currao un poco.