La bola de nieve era pequeña, estaba hecha sólo para
arrastrarles a ellos, a nadie más, pero el leve empujón torció su trayectoria e hizo una montaña de un grano de nieve, devastando aquello que se quiso salvar al crearla, quemando con el hielo tratando de cicatrizar heridas aún por hacer, haciéndole favores al Sol para vivir más, atrincherando al calor que antes, de puro, mataba, guardando para sí los excrementos de bocas vacías de veracidad, violando ese paso del tiempo ignífugo, reflejado en papeles añejos de color amarillento donde yacen lágrimas de cien muertos de pena, allí donde el horizonte es tan sólo una oblea que puede pegarse al paladar del cielo, consumiendo su propia hambre intrínseca, ansiada de eternidad, de lo etéreo, de lo opaco.
Sólo queda morir, a veces pienso que llevo cien años levantándome así y realmente aún no me he dormido, cualquiera diría que floto en la
inmensidad de un mar que cabe en una pecera, que la pecera es mi cráneo y que mi mar eres tú, que piso el suelo descalzo y el barro deja huellas en mis pies, que mis brazos se tornan
libido de acero y que me fundo con el fuego que emanas, lástima de esa bola de nieve, debí haberte matado cuando pude pese a ser inmortal, tal vez todo sea una farsa propia del
vodevil, tal vez todo sea una farsa de la propia realidad, tal vez todo sea algo que no es, tal vez todo sea tal vez.
En fin, brotan surcos de pegamento que adhieren mil cosas a mil cosas más y así el mundo, como la bola de nieve, destruye, pero como no le queda otra, crea y es hermoso cuando crea, la lluvia es mi forma de agradecerle que recicle la basura que nos queda, las miradas son la forma de esconder sus imperfecciones y la sonrisa un pago.
Dame de eso por favor,
déjame intoxicarme contigo, necesito una
sobredosis de eso, soy toxicómano. Muerte romántica, enamorada de
Bécquer y de
Shakespeare, quise que me amaras pero hoy no quiero, que te den por culo.
