viernes, 2 de agosto de 2013

Tiempo Maldito

Me he encontrado hoy un cuaderno de cuando tenía doce o trece años y jugaba a ser poeta. Con la morriña me he decidido a publicar aquí uno de los poemas de aquel entonces tal cual aparece en el cuaderno.

El tiempo no pasa,
resbala por las calles,
aullando a luna de brasa,
carcomiendo sus pañales.
Mis huesos podridos
comenzaron a fallar
al morir aquel niño
ahogado en su callar.

Quiero y no puedo
volver del olvido,
soy trovador cuerdo,
soñador de sueño herido.
Si no hay consuelo,
no hay daño.
Si no quedan duelos
no hay muerte este año.
Te odio,
reloj,
mides mi destino,
muerto estarías mejor.

Quemar este cuaderno,
que no callarán campanadas,
no es posible con fuego
ni con bocas calladas,
que es el cuerno
que tocan las palabras.
Ellos sesgan el cuello
de quien ama salvarlas.
Minutos en vuelo
borran hojas aladas,
quietas en el suelo.
Segundos son balas,
las voces el pueblo,
décimas metralla.
¿Quién muere? preguntas,
ojalá ese sicario,
con todas sus culpas,
cace al calendario.
Ya somos arena
movida por el viento,
no ha sido pena,
ha sido el tiempo.

3 comentarios:

Saldrac dijo...

Pues si jugabas a ser poeta creo que terminaste ganando.

hartobino dijo...

Ve informando de esos proyectos de publicaciones!

Por cierto, he metío la Jaima en sitio de interés de mi web! ^^

Celtika dijo...

Qué ésto lo escribiste con 12-13 años??¿ Anonadada me hallo, patidifusa me dejas...!